jueves, 19 de marzo de 2026

MI RESPUESTA A UNA CLARA MANIPULACION.

 MI RESPUESTA A UNA CLARA MANIPULACIÓN.
 
 
 ELLA NO ESCRIBIRIA UNA CARTA ASI.
 
 
 
...Esto me lo acaban de enviar y yo lo voy a compartir hasta el cansancio... 
 
 
CARTA ABIERTA AL MUNDO: DESDE CUBA, UNA MUJER DE A PIE DENUNCIA EL CRIMEN QUE NO QUIEREN VER
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A la humanidad entera, a las madres del mundo, a los médicos sin fronteras, a los periodistas con dignidad, a los gobiernos que aún creen en la justicia:
Me llamo como millones. No tengo apellidos conocidos ni cargos importantes. Soy una cubana de a pie. Una hija, una hermana, una patriota. Y escribo esto con el alma desgarrada y las manos temblando, porque lo que hoy vive mi pueblo no es una crisis. Es un asesinato lento, calculado, fríamente ejecutado desde Washington.
Y el mundo mira hacia otro lado.
 
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👵 DENUNCIA POR MIS ABUELOS:
 
Denuncio que en Cuba hay ancianos que mueren antes de tiempo porque el bloqueo impide que lleguen medicamentos para el corazón, la presión, la diabetes. No es falta de recursos. Es prohibición deliberada. Empresas que quieren venderle a Cuba son multadas, perseguidas, amenazadas. Sus gobiernos callan. Y mientras tanto, un abuelo cubano aprieta el pecho y espera. La muerte no avisa. El bloqueo sí.
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👶 DENUNCIA POR MIS NIÑOS:
 
Denuncio que hay incubadoras en Cuba que han debido apagarse por falta de combustible. Que hay recién nacidos luchando por su vida mientras el gobierno de Estados Unidos decide qué países pueden vendernos petróleo y cuáles no. Que hay madres cubanas que han visto peligrar la vida de sus hijos porque una orden firmada en una oficina de Washington vale más que el llanto de un bebé a 90 millas de sus costas.
¿Dónde está la comunidad internacional? ¿Dónde están las organizaciones que tanto defienden la infancia? ¿O es que los niños cubanos no merecen vivir?
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🍽️ DENUNCIA POR EL HAMBRE INTENCIONAL:
 
Denuncio que el bloqueo es hambre programada. No es que falte comida porque sí. Es que nos impiden comprarla. Es que los barcos con alimentos son perseguidos. Es que las transacciones bancarias son bloqueadas. Es que las empresas que nos venden granos, pollo, leche, son sancionadas.
El hambre en Cuba no es un accidente. Es una política de Estado del gobierno de Estados Unidos, refinada durante 60 años, actualizada por cada administración, recrudecida por Donald Trump y ejecutada con saña por Marco Rubio.
Ellos llaman a esto "presión económica". Yo lo llamo terrorismo con hambre.
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⚕️ DENUNCIA POR MIS MÉDICOS:
 
Denuncio que nuestros médicos, los mismos que salvaron vidas en la pandemia mientras el mundo entero colapsaba, hoy no tienen jeringas, ni anestesia, ni equipos de rayos X. No porque no sepamos producirlos. No porque no tengamos talento. Sino porque el bloqueo nos impide acceder a los insumos, a los repuestos, a la tecnología.
Nuestros científicos crearon cinco vacunas contra la COVID-19. Cinco. Sin ayuda de nadie. Contra viento y marea. Contra bloqueo y mentiras. Y aún así, el imperio nos castiga por haberlo logrado.
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🌍 AL MUNDO LE DIGO:
Cuba no les pide limosna.
Cuba no les pide soldados.
Cuba no les pide que nos quieran.
Cuba les pide justicia. Nada más. Nada menos.
Les pido que dejen de normalizar el sufrimiento de mi pueblo.
Les pido que llamen al bloqueo por su nombre:CRIMEN DE LESA HUMANIDAD.
Les pido que no se dejen engañar por el cuento del"diálogo" y la "democracia" mientras nos aprietan el cuello.
No queremos caridad. Queremos que nos DEJEN VIVIR.
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A los gobiernos cómplices que callan:
La historia les pasará factura.
A los medios que mienten:
La verdad siempre encuentra grietas.
A los verdugos que firman sanciones:
El pueblo cubano no olvida y no perdona.
A los que aún tienen humanidad en el pecho:
Miren a Cuba.Miren lo que le hacen. Y pregúntense: ¿De qué lado de la historia quiero estar?
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Desde esta isla pequeña, con un pueblo gigante,
Una cubana de a pie que se niega a rendirse.
SI ESTE TEXTO TE MOVIÓ POR DENTRO, COMPÁRTELO.
No me importa si tienes 10 amigos o 10 mil seguidores.
No me importa si tu muro es público o privado.
No me importa si nunca compartes nada.
Pero esto es diferente.
Esto no es una foto de un atardecer.
Esto no es una noticia de farándula.
Esto no es una opinión más.
Esto es un GRITO. Y los gritos no se guardan. Se ESCUCHAN. Se REPLICAN. Se VUELVEN MULTITUD.
Hoy no te pido un "me gusta".
Te pido que uses tus pulgares para algo más grande que desplazar la pantalla.
COMPARTE.
Para que el mundo sepa que en Cuba no hay una crisis.
Hay un CRIMEN.
Para que las madres de otros países sepan que aquí hay bebés luchando en incubadoras apagadas por el bloqueo.
Para que los abuelos de otras tierras sepan que aquí hay ancianos que mueren esperando medicamentos que Washington no deja entrar.
Para que los gobiernos cómplices sientan vergüenza.
Para que los medios mentirosos no tengan escapatoria.
Para que los verdugos sepan que NO NOS CALLAMOS.
Una sola persona compartiendo esto no cambia el mundo.
Miles, millones, SÍ.
No te quedes con este texto guardado.
No seas cómplice del silencio.
 
 
HAZ QUE ESTA DENUNCIA LLEGUE MÁS LEJOS QUE EL BLOQUEO.
COMPARTE. AHORA.
 
 
 
 
 
 

MI RESPUESTA A UNA CLARA MANIPULACION.

 

Mi querida amiga.-

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Si no te conociera, no emplearía el poco tiempo disponible para hacer esta necesaria respuesta. La última vez que nos vimos y compartí con toda tu maravillosa familia ocurrió en el año 1987. Yo me encontraba de Primer Oficial de la Marina Mercante Cubana y navegaba a bordo del buque “Bahía de Cienfuegos”. Esa vez reparando en los astilleros del pueblo “Astilleros” en Santander y viajaba semanalmente a Bilbao con mi esposa y otros amigos para compartir con ustedes.

 

Fue en una de aquellas visitas y siendo de madrugada, cuando entre música y tragos se experimentó una pausa para hablar de asuntos muy serios, la situación que vivíamos los cubanos. Aun conociendo la afiliación política de los presentes, logramos alguno de nosotros vencer nuestros miedos y natural desconfianza con la que vivíamos, éramos tres parejas los visitantes; Miguel y Mary, Robertico y Nieves, Elena (mi ex) y yo, ambos éramos los mayores.

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No todos hablaron y como era de esperar, yo fui quien hizo mayor uso de la palabra. Debo confesar que los españoles presentes además de nosotros en el apartamento de tu hermano, se sintieron muy atraídos por la exposición de las desgracias que vivíamos los cubanos y nos prestaron toda la atención del mundo. Creo que fueron sorprendidos por noticias inesperadas y de total desconocimiento en España, donde no solo la prensa, también todos los gobiernos existentes desde Franco, no solo han aplaudido a la dictadura cubana, han sido unos fervientes cómplices hasta hoy, muy a pesar de los gritos desesperados de nuestra gente. Espero sea útil esta pequeña introducción muy necesaria a todo lo que acabo de leer y responderé por pasos. Todavía en las fechas de aquella visita existía el “Campo Socialista” y el tirano cubano se mofaba de la existencia del supuesto “bloqueo”. Evento que solo ha servido posteriormente para justificar todos los fracasos y daños causados por esa ideología en Cuba y el mundo…

 

1.- CARTA ABIERTA AL MUNDO: DESDE CUBA, UNA MUJER DE A PIE DENUNCIA EL CRIMEN QUE NO QUIEREN VER

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…A la humanidad entera, a las madres del mundo, a los médicos sin fronteras, a los periodistas con dignidad, a los gobiernos que aún creen en la justicia:

Me llamo como millones. No tengo apellidos conocidos ni cargos importantes. Soy una cubana de a pie. Una hija, una hermana, una patriota. Y escribo esto con el alma desgarrada y las manos temblando, porque lo que hoy vive mi pueblo no es una crisis. Es un asesinato lento, calculado, fríamente ejecutado desde Washington.

Y el mundo mira hacia otro lado…

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Mi querida amiga.-

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No es una casualidad que esa supuesta “cubana de a pie” no tenga nombre y apellidos, no solo eso, venga con esta denuncia o reclamo hoy, 67 años después de sufrir esa oprobiosa y criminal dictadura convertida hace años en una organización “narco-terrorista”. Debo extenderme para responder a millones, quienes tal vez, aprovechan el efecto dominó de los acontecimientos ocurridos en Venezuela para culpar    -como esa señora sin nombre- a Washington de todos los sufrimientos vividos por el pueblo cubano. ¿Cuándo fue que Trump extrajo al delincuente Maduro de Caracas? Las fuerzas especiales de Estados Unidos capturaron y sacaron a Nicolás Maduro de Caracas durante la madrugada del 3 de enero de 2026, en una operación militar denominada "Operación Resolución Absoluta". Como puedes observar, hace poco más de dos meses y medio solamente de ese acontecimiento. ¿Qué tiempo lleva ese régimen criminal en el poder? Ellos se impusieron por las armas el 2 de Enero del 1959. Como también puedes observar, han transcurrido 67 desde que esa destructiva plaga gobierna en la isla. ¿Crees verdaderamente que en solo dos meses y medio, el gobierno de los EEUU ha podido causar tanta destrucción y miseria en un pais que durante varios años se mantuvo entre los de mejor nivel de vida en América? A esas conclusiones solo puedewn arrivar personas ignorantes de nuestra historia, jóvenes de las nuevas generaciones a los que se les manipulara nuestra historia, fanáticos izquierdistas que necesitan y se empeñan en mantener a Cuba como faro de su podrida y nefasta ideología, progresistas que tratan de imponer un nuevo orden mundial con una ideología estúpida e infantil, pero tan dañina y peligrosa como sus socios cercanos. No es casual la aparición de esta supuesta “denuncia”, ni que fuera accidental en España, convertida en un vulgar potrero de estas especies.

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2.-DENUNCIA POR MIS ABUELOS:

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…Denuncio que en Cuba hay ancianos que mueren antes de tiempo porque el bloqueo impide que lleguen medicamentos para el corazón, la presión, la diabetes. No es falta de recursos. Es prohibición deliberada. Empresas que quieren venderle a Cuba son multadas, perseguidas, amenazadas. Sus gobiernos callan. Y mientras tanto, un abuelo cubano aprieta el pecho y espera. La muerte no avisa. El bloqueo sí…

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Tal parece que me encuentro leyendo otro de los panfletos partidistas redactados por la “Secretaría Ideológica” del Partido Comunista de Cuba. Hay que ser inmoral, cínico, sinvergüenza, mentiroso, hipócrita y cuanto defecto moral pueda existir para calificar a semejante porquería humana. Pudiera resumir este párrafo con pocas palabras, si existiera ese cacareado “bloqueo”, ¿Cómo es posible que yo visitara 49 países a bordo de nuestras naves? Y les aclaro, fueron muchos mas los visitados por nuestra flota.

Durante los últimos años Estados Unidos ha sido uno de los principales socios comerciales de Cuba. El régimen podía importar comida, medicinas y otros productos. ¡Oh! Debían pagarlo con dinero cash por una sola razón, Cuba históricamente no pagaba sus deudas a otros acreedores, no era debido a bloqueo o embargo alguno ese lloriqueo. No existe motivo humano que pueda obligar al contribuyente norteamericano a cubrir las deudas del inmoral régimen cubano. Es necesario que todos los que leen ese panfleto y se solidarizan ciegamente con su contenido acaben de comprenderlo.

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3.-DENUNCIA POR MIS NIÑOS:

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Denuncio que hay incubadoras en Cuba que han debido apagarse por falta de combustible. Que hay recién nacidos luchando por su vida mientras el gobierno de Estados Unidos decide qué países pueden vendernos petróleo y cuáles no. Que hay madres cubanas que han visto peligrar la vida de sus hijos porque una orden firmada en una oficina de Washington vale más que el llanto de un bebé a 90 millas de sus costas.

¿Dónde está la comunidad internacional? ¿Dónde están las organizaciones que tanto defienden la infancia? ¿O es que los niños cubanos no merecen vivir?

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¿Por qué existe entonces combustible para mover a todos los vehículos de los aparatos represivos del régimen? No pueden mostrar un rostro humano cuando nunca les tembló las manos para hundir embarcaciones donde se sabia de la presencia de niños. No solo en el remolcador “13 de Marzo”, fue una práctica criminal habitual realizada durante decenas de años contra balsas y otras embarcaciones indefensas. ¿Por qué desviaron buques cubanos hacia otros países como Chile, Angola, Nicaragua, etc., cargados con alimentos y medicinas que necesitaban nuestros niños y pueblo en general? ¿Por qué le solicitaban al pueblo cubano donaciones de sangre para “salvar vidas”  que luego eran vendidas y transportadas en contenedores refrigerados a los puertos de Amsterdam o Amberes? Esa sangre pudo serle útil a niños y pueblo general, ¡basta de hipocresía! La crisis del petróleo ha comenzado recientemente, Cuba perdió el suministro de ese combustible con la caída del delincuente de Venezuela, lo cual no justifica el desastre que se vive en el país. Desde siempre, Cuba ha usado el combustible adquirido a precios inferiores a los imperantes en el mercado, ha regalado una parte de ese combustible (recordar los 80 o 90,000 barriles diarios que se le regalaban a los sandinistas) El resto de ese combustible era vendido por el régimen en el mercado negro y una ínfima parte dedicada al pais. Como consecuencias, nosotros los cubanos vivimos 67 años sufriendo esos apagones que ahora culpan a EEUU como sus autores. Esta práctica ha sido realizada desde aquellos envíos recibidos de la antigua Union Soviética, país al que Cuba ayudó a arruinar con su insaciable apetito de proxeneta. Y si desea preguntar por la comunidad internacional, esa misma pregunta la realizado la diáspora cubana y su propio pueblo durante estos 67 años de crímenes, ruinas, abusos, éxodo, destrucción de su legado y privación de todas sus libertades fundamentales, etc. ¿Dónde ha estado la hipócrita y cómplice comunidad internacional?

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4.-DENUNCIA POR EL HAMBRE INTENCIONAL:

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…Denuncio que el bloqueo es hambre programada. No es que falte comida porque sí. Es que nos impiden comprarla. Es que los barcos con alimentos son perseguidos. Es que las transacciones bancarias son bloqueadas. Es que las empresas que nos venden granos, pollo, leche, son sancionadas.

El hambre en Cuba no es un accidente. Es una política de Estado del gobierno de Estados Unidos, refinada durante 60 años, actualizada por cada administración, recrudecida por Donald Trump y ejecutada con saña por Marco Rubio.

Ellos llaman a esto "presión económica". Yo lo llamo terrorismo con hambre…

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Tanta mierda no puede brotar de la mente de una madre desesperada que ve en peligro la supervivencia de su hijo, las leo diariamente, las escucho y las veos en cortos videos que logran compartir en las redes sociales. Estoy convencido de que todas ellas saben perfectamente quienes son los autores de esa hambruna que sufre todo el pueblo cubano y no es precisamente el “bloqueo” norteamericano, ni las mentiras siguientes sobre los barcos cargados de alimentos siendo perseguidos. Durante muchos años, mientras nuestras mujeres realizaban colas durante una semana y mas esperando les distribuyeran el pollo que les pertenencia por la “Libreta de Racionamiento”, nuestros barcos eran desviados de su rumbo hacia Cuba y les orientaban una nueva derrota con destino a Nicaragua, Angola, Congo, Etiopia, etc. Los yankis no han participado en la destrucción de toda la infraestructura del país para convertirlo en lo que es hoy, el basurero mas grande del mundo.

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5.- DENUNCIA POR MIS MÉDICOS:

Denuncio que nuestros médicos, los mismos que salvaron vidas en la pandemia mientras el mundo entero colapsaba, hoy no tienen jeringas, ni anestesia, ni equipos de rayos X. No porque no sepamos producirlos. No porque no tengamos talento. Sino porque el bloqueo nos impide acceder a los insumos, a los repuestos, a la tecnología.

Nuestros científicos crearon cinco vacunas contra la COVID-19. Cinco. Sin ayuda de nadie. Contra viento y marea. Contra bloqueo y mentiras. Y aún así, el imperio nos castiga por haberlo logrado.

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¿No tienen nada de lo que esa supuesta mujer de a pie menciona?... Solo en apariencias. El servicio médico siempre fue una e las pantallas vendidas por ese régimen y ha actuado como las minas caza-bobos que siembran los zapadores en las guerras. Díganle a esa mujer (en apariencias), que los autores del deterioro de ese servicio repleto de fantasías para comprar a “Perfectos idiotas latinoametricanos”, funciona con el uso de una moneda que no es papel sanitario. Con dólares, esos tan humanos médicos te operan actualmente en cualquier hospital de Cuba y poseen los medicamentos necesarios que adquieren y venden en la “bolsa negra”. Hay gente honesta y solidaria que no actúa de esa manera, pero ese mundo se encuentra preñado de degenerados hijos de putas que se olvidaron del juramento de Hipócrates y se valen del juramento de Hipócritas”, nada de eso es producto de mi imaginación.

Nadie me lo ha contado, yo mismo me he visto obligado a ayudar a amigos y parientes con la compra de medicamentos en páginas operadas por el régimen, las compras deben hacerse en dólares y esas paginas poseen mas medicinas que cualquier hospital cubano. ¡Busquen y observaran que no miento! Aquella imagen humanitaria de los médicos cubanos se va borrando de nuestra geografía y muchísimos de ellos han cambiado de bando, antes eran parte de la solución y hoy constituyen un duro problema. Muchos médicos cubanos les están exigiendo a su pueblo $100 y mas dólares antes de proceder a una intervención quirúrgica. ¿Y quién no tenga ese dinero, quién no posea familia en el extranjero, qué será de ellos? ¿No me creen? Ya ese mecanismo inhumano funciona en lo que fuera la Meca de la medicina cubana, el Hospital Hermanos Ameijeiras.

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Mi estimada amiga.-

Solo me resta decirte que ese material compartido contigo no refleja realmente los sentimientos de una madre cubana actualmente, porque cuando lo consumes totalmente, comprendes que es un material de contenido político orientado a manipular a cualquier ser humano desinformado y peor aún cuando esta contagiado de ideas “revolucionarias”, “progresistas”, “socialistas”, “comunistas” y por último “narco-comunistas”, ahí es cuando el daño se multiplica si lo difunde con seres ignorantes de la realidad cubana.

Desafortunadamente ese género de personas abunda mucho en Ibero-América y España, lo lamento mucho por todos los amigos que poseo en la península. Nada de eso me lo contaron, lo viví durante los tres meses y tres semanas que viví entre Madrid y Segovia en el año 2014. España se iba convirtiendo en una República Bananera, razón que me impulsó a regresar a Canadá. ¿Un ejemplo? ¿No es Irene Montero representante de España en la UE? Solo por citar a uno de los ejemplos más destacados.

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El pueblo cubano protesta diariamente en estos tiempos y en su mayoría, aunque no lo manifiesten públicamente por miedo, están de acuerdo con una intervención norteamericana que saque del poder a esos delincuentes que tienen secuestrada a la nación.

Espero no haberte molestado con esta respuesta, pero lo hago como ese cubano al que han obligado a un destierro de 36 años. El mismo o parecido destierro al sufrido por muchos españoles en Cuba, aquellos humildes gallegos que con su honrada labor ayudaron a construir nuestro pais y luego, bueno, no sé si se enteraron alguna vez, durante el año 1968, cuando la “Ofensiva Revolucionaria”, el padre o abuelo de esa supuesta mujer HDLGP, despojó a todos los gallegos de sus pequeñas propiedades. Hablo de sastrerías, peleterías, restaurantes, talabarterías, barberías, bodegas, bares, panaderías, fondas, etc., etc. Dijo el HDLGP hijo de un gallego; “Porque explotaban al hombre”… Mientras tanto, el pueblo sordo y ciego aplaudía.

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Lamento tener que expresarme de esa manera, pero no es poco el dolor acumulado en estos años de destierro donde he perdido a parte de mi familia sin poder regresar

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Un fuerte abrazo para ti y toda la familia.

 

 

Los quiere.

 

Esteban Casañas Lostal.

Montreal..Canadā

19-03-2026

 

domingo, 23 de noviembre de 2025

FALLECE EL OFICIAL DE CUBIERTA PEDRO RAÚL VALDÉS. (ALIAS POMO DE LECHE)


FALLECE EL OFICIAL DE CUBIERTA PEDRO RAÚL VALDÉS. (ALIAS POMO DE LECHE)






Hola Amigos.-


Me toca nuevamente la amarga misión de despedir a un amigo más, solo que en esta oportunidad se trata de una persona muy especial para mí y varios amigos como Eduardo Ríos entre otros. Despedimos a un hermano, ese que viola todas las reglas establecidas por los lazos sanguíneos, el hermano que elegimos y cuya amistad perdura a través de los malos y buenos tiempos. Razón para que el dolor se multiplique por la pérdida y la obligada ausencia.


Pomo de Leche era un muchachón muy sano cuando nos conocimos en el Curso Básico de Oficiales en Jaimanitas y luego en el buque escuela “Viet Nam Heroico”. Es de imaginar la pronta química establecida entre los más jóvenes y luego extendida al resto de aquel gran grupo. Era blanco como la leche, algo anormal en nuestra tierra, origen de aquel apodo que viajaría desde el lejano 1972 hasta el día de hoy. Creo que una amistad que gozara durante 53 años de buena salud es suficiente señal para calificarla de pura.


Entre aquel grupo compuesto por guajiritos y otros muy jóvenes, seres que escapaban por primera vez al bloqueo que se mantenía en la isla a cualquier información sobre la vida en el exterior, encontrarse por primera vez en países del primer mundo como Bélgica, Holanda, Alemania y España, no pudieron contener esas manifestaciones de asombro o elogios a una vida que les negaran, aun al precio de ser calificados como “desviados ideológicamente”.


Eduardo Ríos, Luís Rocha, Esteban Casañas y Pomo de Leche en La Florida en Febrero del año 2023.


Aquella situación fue aprovechada por un equipo de jodedores algo mayores y con mas experiencias en ese campo, quienes no dudaron en violar con estilo muy juvenil el himen de sus inocencias. A los más viejos en la marina nos orientaron acompañar a los novatos -por temor a deserciones o desviaciones ideológicas- como era de esperar, durante cada una de las salidas. Ya deben imaginar a jodedores de la talla de Jorge Marcos Joan (alias “Cebolla”), Eduardo Ríos Pérez, Manuel Balsa Larrinaga y varios más, conduciendo a nuestra pequeña manada por el barrio de St. Pauli en Hamburgo-RFA y la zona rosa de Rotterdam. Sus miradas y expresiones me recordaron al film o documental cubano titulado “Por primera vez”. Los rostros de aquellos guajiritos que veían por primera vez una película, era el mismo de nuestros amigos en estas ciudades e inicio de una nueva vida para ellos.


Pomo de Leche perteneció a esa generación, integrada por gente muy noble, honesta, laboriosa, inocente y también por un gran ejercito de chivatos con la misión de destruirlos, tal y como han logrado con lo que fuera una gran nación. Nos separamos y nunca estuve al corriente de sus desdichas, no fue exitoso en su carrera y un simple error con reacción casi infantil, lo condujo hasta un campo de concentración, donde fue convertido en objeto de regalo político y escapar de esa manera de la tierra que lo vio nacer. Todo se encuentra explicado en el trabajo titulado “VARADO EN LA MILLA 103 DEL RÍO ORINOCO”.


Hoy despido con un gran dolor y cicatrices en el corazón que aun no han sanado a uno de los hombres mas nobles que he conocido en mi vida. Pomo de Leche fue en vida un gran esposo, padre, excelente familiar, un ser que brillaba por su desprendimiento y solidaridad con el que necesitara su ayuda. No era perfecto, nadie lo ha sido, se va como muchos, cargando en su equipaje ciertas dosis de dolor que solo confesó a sus verdaderos amigos cuando no pudo soportar su peso o presión. Sin embargo, lograr a alguien como él, exigirá del escultor su mejor cincel para tallar su figura en una roca con la dureza de su alma. Creo, su principal virtud ha sido la de brindar esa amistad tan pura que, quienes fuimos sus elegidos hemos perdido en estos instantes a un gran hermano.


Pedro y su esposa Teresa en Hialeah-Fla año 1981


Reciban su esposa Teresa, sus hijos, toda su familia, amigos y colegas de estudios o trabajo, nuestra sincera y profunda condolencias. Espero que Neptuno guie su nave hasta su reino y pueda encontrarse con Luís Rocha Hurtado, Cebolla, Bismark Corella, Manuel Balsa y cuanto amigo nos ha dicho hasta luego. Espero nos guarden una plaza en sus naves. ¡Una pitada larga por este amigo y marino que se va!







 

Esteban Casañas Lostal.

Montreal..Canadá.

2025-11-23

 

 

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domingo, 2 de noviembre de 2025

“AÑOS DUROS” CAPITULO NR.2 GUANABACOA

“AÑOS DUROS”

CAPITULO NR.2 GUANABACOA


Parroquia de Guanabacoa donde fui bautizado.

 

El camioncito subía agotado por el terraplén sin nombre que hoy se llama calle Lucero y frente al parabrisas, aparecía pintado ante mis ojos un cuadro paisajista imborrable por muchos años, el principio de aquel casi intransitable sendero con un fondo más moderno, el cine Chic de Mantilla. Rugía con rabia buscando la única vía que le daba acceso a Giralt. Dobló a la derecha en Santa Flora, otra de las pocas callecitas asfaltadas de ese barrio, quizás solo esa cuadra, pudo ser la siguiente también, solo que no lo recuerdo. Cuando dobló a la izquierda en Giralt en demanda de la Calzada de Managua, vi con tristeza la pequeña iglesia de madera donde nos reuníamos cada tarde con el seminarista o con su sacerdote. Tampoco comprendí mucho ese sentimiento repentino de tristeza, no debe ser muy normal sentirla cuando abandonas un escenario tan deprimente, doloroso. La iglesia quedaba a pocos metros de Santa Flora, años más tarde desaparecía devorada por un incendio. En la esquina con Santa Hortensia estaba otra casita que visité con frecuencia, la salita era la metáfora de lo que podía llamarse una escuelita. A ella asistí de Pascuas a San Juan por el módico precio de 0.25 centavos a la semana que, no siempre estuvieron disponible y provocaron continuas ausencias. La salita era pequeña y la señora que impartía las clases lograba -si acaso- reunir a unos 10 estudiantes, lo que significaba una ganancia semanal de $2.50 pesos, pero como les dije, esa cifra nunca logró reunirla en un barrio tan pobre, o sea, podía considerarse un milagro lograr ganar $10. 00 pesos al mes.

 

Una vez en la Calzada de Managua se detuvo varios minutos y contrario a lo que yo esperaba, el camioncito giró a la izquierda. Yo sabía que doblando a la derecha quedaba la casa de mi madrina Haydee próxima a la Casa de Socorros y más adelante La Habana, ciudad que visité muchas veces cuando Luisito estuvo ingresado en el hospital infantil. Por cierto, y espero que mis primos maternos no me lo discutan, al único primo materno que conocía era Enriquito, hijo de mi tía y mi padrino Chicho (Enrique Mitjans).

 

Pasamos frente al cine Chic y luego doblamos a la izquierda en la Carretera de Lucero. La conocía perfectamente porque nuestra madre en aquellos arranques depresivos o de hambre, nos llevó en un macabro paseo hasta “La Virgen del Camino” caminando. No sé si tuvo en mente solicitarle a la Virgen algunas monedas de su fuente para alimentarnos o no. Lo cierto fue que el regreso resultó muy agotador y llegamos a Mantilla muy entrada la noche. Por Lucero se detuvo una guagua y nos pidió que subiéramos, aquel generoso chofer le preguntó a mi madre si estaba loca. Durante aquella disparatada aventura nos acompañaba una hija de Chepa, no recuerdo si Isabel o Yolandita.

 

Lechería “Lucero”, “Ali” Bar y Campo Armada. Luego de cruzar suavemente la línea del tren que atraviesa a la calle Dolores después de pasado Campo Armada, aquel destartalado camioncito dobló a la izquierda en lo que era el hermoso Bar-Restaurante Cuatro Ruedas. Nunca imaginé que una década más tarde, yo entraría diariamente como aprendiz de carrocería en lo que sería después del 59 en el Taller Nro.1 “Camilo Cienfuegos” de la Empresa de Transporte por Carretera, contaría yo con unos 13 años de edad y exigían 16 años para matricular como aprendiz con un pago mensual de $30.00 pesos. Pude entrar mintiendo, gracias a que entonces no existía un carnet de identidad nacional. Esa callecita es de una longitud aproximada a las dos cuadras y muere en la Carretera Central, el camioncito dobló a la izquierda en demanda de la misma Virgen del Camino que habíamos conocido por medio de nuestra madre. Luego el hombre dobló a la derecha y nos transportó con nuestra carga de tristeza, hambre y miserias hacia un mundo totalmente desconocido.

 

Devoraba cada tramo de nuestro recorrido al que finalmente pude identificar varios años más tarde. Ya el sol había vencido la meridiana y el clima era bastante caliente, una vez el camioncito estacionado frente a la puerta de una casita, se apareció un señor algo obeso y le entregó las llaves del candado de la puerta a mi madre. No cruzaron palabras innecesarias, él la llamó por su nombre y fue suficiente un “sí” para identificarla. No era mucho lo que debíamos descargar y en esa operación participamos Ernesto y yo. No podíamos ocultar nuestra alegría, la casita era nueva y al abrir la puerta trasera descubrimos un patio bastante amplio. A unos 10 metros de distancia de la casita, se encontraba una caseta que al abrirla descubrimos era nuestra letrina. Una vez solos, nuestra madre se dispuso a prepararnos algo para aliviar nuestras tripas, lo hizo usando el legendario y anciano reverbero, fiel compañero de toda nuestra infancia. La noche nos sorprendió ayudando a nuestra madre en la organización de los pocos tarecos disponibles, sabrá Dios a qué hora caímos rendidos de cansancio.

 

El amanecer nos sorprendió con el cantío de los gallos, así sucedía en todos los barrios periféricos de La Habana como pude comprobar años más tarde. Así sucedió también en Hialeah, como pude sentirlo cinco décadas más tarde, es parte de lo poco que extraño de ese clima. Es muy difícil, por no decir imposible, ver a un gallo levantarse temprano en esta ciudad de Canadá para despertarnos y si es en invierno, ya saben. Nuestra madre siempre fue algo entretenida, ya de adolescente me enteré con alguna tía que ella había sufrido el “tifus” cuando joven o niña. Aquella enfermedad se llevó a dos hermanos suyos que eran gemelos y ella sobrevivió milagrosamente, solo que no quedó muy bien que digamos. Pues en medio de esa distracción crónica, ella nos dio permiso para que realizáramos una breve exploración por las cercanías. Algo que nos encantó fue la presencia de un arroyuelo, un río para nosotros que estábamos acostumbrados a la zanja que pasaba por detrás de la casa de Caridad en Mantilla, hablo de la hermana de mi abuela paterna y abuela de todos mis primos en ese barrio. Por ser nuevos en aquellos contornos no nos alejamos mucho hasta tener dominio del terreno y el ambiente allí reinante. Sabíamos que teníamos algunos sitios de aquel río donde pescar guajacones, cazar cocuyos en la noche y soltar a navegar algunos de los barquitos construidos por nuestra madre, quien nos brindaba un medio de entretenimiento gratuito.

 

Mientras pasaban los días ganábamos en confianza y nos sentíamos más seguros, comenzamos a conocer a los chamas del barrio y ellos se encargarían de orientarnos. Ya teníamos donde conseguir mangos sin pagar por ellos, recuerdo algunos árboles que pertenecían a una finca localizada al lado de una línea de tren que pasaba por una parte de Guanabacoa llamada “El Roble”. Nosotros vivimos exactamente en una parte conocida como Reparto “Mambí”, hermano gemelo de aquella parte humilde de Mantilla. Pues en uno de aquellos viajes buscando mangos nos encontramos con una hija o nuera de Rosa la jamaicana quien, conociendo la rica historia de nuestras calamidades, enseguida nos regaló pan y otras golosinas. No quiso aceptar algunos mangos que le ofrecíamos como reciprocidad por su noble gesto y nos pidió que cada vez que estuviéramos cerca nos llegáramos a su casa por otras cositas, no tuvo que insistir. Recuerdo que su casita quedaba próxima al antiguo paradero de la ruta cinco, situado entonces muy cerca de una fábrica de cintas que existía en la misma calle. Vale destacar que las casitas de “El Roble” eran nuevas en su mayoria y que en el barrio “Mambí” no se respiraba la pobreza extrema de “El Moro” en Mantilla. Cercana al paradero existió una escuelita pública a la que asistí con el uniforme exigido, claro, el shorcito estaba teñido con una pastilla de añil, no había para más.

 

Muy pronto comenzamos a conocer a miembros de nuestra familia materna, muy cerca de nosotros vivía mi tía Bertha y su esposo Fausto. Radicaban exactamente al lado de la casa de una señora llamada Violeta, quien tenía un hijo con su esposo, no recuerdo su nombre, pero sí qué años después, su esposo moriría cuando la explosión del buque “La Coubre”. El hombre era estibador en esa parte del puerto habanero. La casa de Violeta lindaba con una bodega que hacía esquina entre las calles Santa María y Lebredo. Aquella prole creada por mis tíos fueron unos primos excelentes, el primogénito se llama Fausto igual que el padre, le seguían Octavito, Zaida, Jorge y Edda. De ellos han fallecido Octavito en Cuba y Jorge en Chile, bueno, nuestro abuelo materno se encargó de ponerles un apodo a cada uno de sus nietos. Recuerdo que a Faustico le puso “El Curita”, Octavito fue bautizado como “Mi retrato”, no recuerdo bien si a Zaida le llamo “La Monga” y a Jorge “El Bombero” porque se orinaba mucho en la cama y eso no me lo dijo mi abuelo. Fueron muchas las veces que me orinó mientras dormíamos en la misma cama poco tiempo más tarde, cuando mi tía me sacaba de pase en la Beneficencia, no recuerdo el apodo de Edda, el mío fue “Monosabio”. Jorgito y yo por poco nacemos en la misma fecha, él vio la luz el 2 de septiembre de 1949 y yo cuatro días más tarde. Me dolió muchísimo cuando dejó de tratarme por problemas políticos, he escrito mucho desde que aprendí a mover los teclados de una computadora con dos dedos y gran parte de mi tiempo lo he dedicado a publicar todas mis experiencias bajo ese régimen. Desafortunadamente él pensaba y admiraba el lado opuesto con vehemencia, con irracionalidad. Estaba viviendo en Chile y desde allá se mostró más agresivo e intransigente. De muy poco valió haber compartido juntos parte de muestra infancia, mandó políticamente todo a la mierda y se sumó a la misma posición o acción absurda de muchos amigos y conocidos que me traicionaron cuando deserté.


 Mi tía Bertha.


Nunca le manifesté a él o a cualquiera de sus hermanos algo que he guardado con celo durante tantos años, hoy pienso que vale la pena. Nunca les he solicitado amistad o conexión en cualquiera de las redes sociales a las que tienen acceso por una sola razón, siempre he tratado de proteger a los que viven dentro de la isla, pero eso no quiere decir que los haya olvidado o dejado de querer. Hace unos días recibí una foto en la que aparecen Faustico y Zaida, créanme que me dio mucho sentimiento ver las condiciones en las que se encuentran actualmente.

 

Quiero que sepan que antes de abandonar la isla y estando el buque en el puerto pesquero, yo decidí llegarme una mañana hasta el puente del ahorcado donde vivía su mamá, mi tía Bertha. Créanme, me partió el alma encontrarla viviendo en un nivel de miseria que ella nunca había experimentado. Regresé hasta un lejano pasado, ese que hoy trato de rescatar en estas líneas y me encuentro en una casa humilde de Guanabacoa que contaba en esos años con televisor, refrigerador, cocina de gas y un auto del año 48 0 49, o sea, contaba con menos de 10 años de uso y servía para trasladar a toda la familia semanalmente a diferentes excursiones. Aquellos viajes para pescar en Arroyo Bermejo fueron los que más disfruté, ni se lo imaginan. Tres de sus hijos estudiaban en los Escolapios de Guanabacoa y cuando no había excursiones programadas, nos íbamos en las guaguas de los Escolapios a “La finca de los curas”, un área de esparcimiento que poseían en el terreno existente entre La Villa Panamericana y el Estadio Panamericano situados en La Habana del Este. Yo viajaba con ellos pagando el módico precio de 20 centavos que me daba mi tía y allí pasábamos medio día de aventuras. No quisiera mencionarles cómo se comía en esa casa, ni como vestían sus cinco hijos. Es cierto que trabajaban muy duro, durísimo, pero veían en su hogar el fruto de sus trabajos. ¿Desde dónde les llegó esas enfermizas ideas revolucionarias? ¡Vayan a saber! Porque no podrán negar que las adoptaron con exceso de fervor y allí me encontraba yo, visitando a mi tía para despedirme de ella, solo que no podía decírselo por una sola razón, no confiaba en ella. La alegría y tristeza fue mutua en aquel encuentro, estuvimos conversando más de una hora y yo solo esperaba una respuesta a ese inmerecido estado de pobreza, la que no vivió antes de la llegada de Castro al poder.

 

-Mi tía, solo vine a despedirme de ti, mañana salgo de viaje para Canada. Le dije y creo que ella leyó mis pensamientos, yo nunca la había visitado para despedirme en veinticuatro años navegados.

 

-Mi sobrino, te deseo lo mejor del mundo, cuídate mucho y si logras salir este viaje, trata de no regresar. Este país es una mierda y no hay futuro para nadie. Escuchar decir aquellas palabras de alguien que confiado se haya entregado en cuerpo y alma por una causa que consideró justa, me partió el alma. Cuando logramos separarnos pasé por el primer apartamento de aquella cuartería donde vivía su hija Edda, ella me presentó a su hijito y continué mi viaje hacia la nada. Jorge murió en Chile lejos de su familia y su hermano Octavito en Cuba, después murieron hermanos, tíos, madre y otros primos con los cuales perdí todo lazo familiar por las mismas razones. No pude ir a despedir a ninguno de ellos y las causas deben imaginarlas.

 

Siempre tuve una opinión equivocada de mi abuelo materno, quizás se debió a las pocas muestras de cariño con las que premiara a cualquiera de sus nietos. Sin embargo, ahora que me encuentro quizás con más edad de la que él poseía en aquellos tiempos, comprendo que fui injusto y estaba totalmente equivocado. ¿Quién pagó el alquiler del camioncito y la casita donde vivimos? ¿Quién nos sacó de aquel infierno donde nos abandonara nuestro padre? Claro que cuando lo comparabas con aquel ángel bondadoso y tierno que fue nuestra abuela, la primera reacción sería la de condenarlo.


Mi tía y madrina Haydee, mi tío Macho al Fondo, mi tía Lidia con chaqueta color beige y Roberto, el esposo de mi madrina.


Después de los hijos de Bertha y Fausto conocimos a dos primas hijas de mi tía Lidia, ambas concebidas con padres diferentes. Yo conocí al padre de la mayor, Teresita. Creo haber sido un privilegiado, no todos sus primos tuvieron esa oportunidad. Lilita era la menor de ellas y vivía junto a su progenitor, Miguel, un hombre amante de la composición musical, solo que su mejor bolero fue la pobreza en que vivían en es parte tristemente pobre de Guanabacoa conocida como “La Jata”. Nos llevamos muy bien desde que nos conocimos, pero ese cariño crecería unos años más tarde, aun éramos muy pequeños para compartir aventuras con ellos.

 

 

Los últimos en conocer vivían en el poblado de Regla, me refiero a los hijos de mi tía Martha, uno de ellos, el mayor, concebido con otro hombre al que no conocimos, creo que Pedrito tampoco conoció a su padre. Le seguían Marcelito, Ileana y Mercedita. Éramos más o menos contemporáneos y las temporadas vividas con ellos fueron espectaculares. El padre de esos tres primos se llamó Marcelo, gran hombre, padre y trabajador. Eran humilde, vivían en una vieja casa de madera en La Loma de Regla, la que se encuentra frente al antiguo matadero. Pobreza de una generosidad impecable a quienes les debo mucho de la felicidad que correspondió a una infancia prácticamente destrozada y sin techo, apartado de mis hermanos. Marcelo trabajada en un Van dedicado a la distribución de las galletas “Gilda”, muy conocidas en La Habana y que luego de tantos años de ausencia encontrara nuevamente en Miami. Además de ese trabajo fijo, Marcelo poseía un puesto de fritas en el Emboque de Regla, justo en la acera del frente, al costado de la lomita de la iglesia. Allí existían más de cinco puestos como el de él que competían en franca armonía. Vivían porque nunca carecían de clientes, cada lancha descargaba grupos de viajeros, muchas veces agotados y hambrientos que carecían de fuerzas para continuar sus viajes con el estómago vacío. Yo disfrutaba muchísimo mis vacaciones en casa de tía Martha, por el día los varones nos encargábamos de atender el negocio y de paso comíamos cualquiera de sus ofertas, que resultaban muy variadas, tanto, que muchos puestos de fritas tenían a veces un menú más amplio y variado que muchos restaurantes post 59. En la noche el servicio continuaba a manos de Marcelo, quien se encargaba de cerrarlo. Nunca escuché a propietario alguno quejarse de robo, la gente era pobre, no de la pobreza y hambruna actual, pero sí más honesta. Mi tía también era una luchadora espectacular y siempre estaba inventando algo, la recuerdo armando ramitas de Paraíso que cortaba del árbol existente en su patio. Luego nos enviaba a cada uno con una cajita o jabita para vender aquellas ramitas a dos centavos durante el Cabildo de Regla que finalizaba con un despojo frente al cementerio. El único trabajo que no nos gustaba realizar, era el de lavar los panteones de sus hermanos gemelos en el cementerio. Era una verdadera delicia los días que yo pasaba entre ellos, no recuerdo como estaban distribuidas las camas ni con quien yo dormía. Las comidas eran espectaculares, ambos cocinaban muy rico y servían en grandes cantidades.


Mis tíos Martha y Marcelo.

La felicidad dura muy poco en la casa del pobre, así nos pasó con aquella casita que aun despedía el aroma de las maderas usadas en su construcción. Mi mamá no podía pagar su alquiler, nuestra comida y a una mujer para que nos cuidara mientras ella trabajaba. No vivimos mucho tiempo en aquel humilde palacio, creo que fue el mismo tiempo necesario para una cosecha de los tomaticos de cocina. Nuestros vecinos más cercanos era un matrimonio de personas bien mayores que poseían huertos en su patio y aquel señor me enseñó a cultivar y preparar mi pequeño huertico. El me dio las semillas o hijitos de plantas que yo cuidaba con mucho esmero, contaba con tomates, ajíes, lechugas y dos o tres plantas de maíz. Solo me viene a la memoria el recuerdo de haber disfrutado el sabor de aquellos tomaticos una sola vez, no haber regresado a la escuela que se encontraba cerca del paradero de la ruta 5 y tampoco haber cargado con los pocos tarecos que eran de nuestra propiedad. Solo recuerdo que, a partir de una noche, amanecimos los siguientes días, que tampoco fueron muchos, dentro de una casa bastante grande que mi abuelo había alquilado en la calle Lebredo. Me llega muy lejana su imagen en una esquina a dos o tres cuadras de la calle Santa Maria, poseía un patio inmenso protegido por una cerca de ladrillos superior a los dos metros y rematada con trozos de vidrio en su borde superior. Al lado derecho de su puerta de entrada poseía un pequeño árbol de Ceiba.

 

Vivimos muy poco tiempo con mis abuelos, mi tío Octavio (Macho), mi mamá, Ernesto y yo. La única nota agradable de aquella casona fueron las doce campanadas escuchadas por la radio a las doce de una noche esperando el año que se nos venía encima y que ahora no recuerdo, apuradas uvas que por poco me atragantan. Antes de la Navidad mi hermano Ernesto y yo acompañamos a nuestra madre hasta la estación de policía que existía en las calles Santo Domingo y Lebredo. Luego de varias vueltas a las manzanas cercanas y deslastrar un poco el miedo que transpiraba por cada poro, ella nos tomó fuerte de las manos y con paso temerario se aproximó al hombre que estaba de posta y le preguntó si era cierto que estaban entregando Canasta de Navidad a los pobres. Recuerdo también que Macho había sacrificado un chivito de un batazo en la cabeza, no me pregunten por juguetes que nunca llegaron o dejaron en la puerta equivocada. Si grande era aquella casa antigua, así era también el infierno en que se convirtió con el ácido carácter de mi abuelo.

 

Poco tiempo más tarde, serían algunas semanas, me veía viajando en una guagua por la carretera vieja de Guanabacoa hacia el sitio del que guardo mis peores recuerdos de la infancia, “La Creche de Chaple”. Deben existir, solo que no los he conocido personalmente, sitios mas horrendos e infernales a los que pueda ser condenado un niño, yo estuve en uno de ellos con ese nombre. Chaple era un policía de Batista, obeso como la mayoria de los que aparecen en viejas fotos o revistas de aquellos tiempos que, dudo hayan sobrevivido a la escases de papel sanitario tan crónico en la isla durante estos mas de sesenta años de dictadura. No puedo describirlo, no sé si fue bueno o malo, no recuerdo su rostro, solo su rancia obesidad. Si puedo hablar mucho tiempo de su mujer, tan gorda como él, la representación femenina del mismo demonio en la tierra. Nunca he conocido a una mujer tan malvada, degenerada y abusadora con los niños, no creo que aquel ser tan inhumano haya sido concebida por otra mujer.

 

La Creche carecía de todo lo indispensable para hacer pasar a cualquier infante de momentos felices propios para su edad. La mayoria de los niños allí mantenidos en calidad de rehenes poseían una edad promedio entre los cuatro a seis años. Solo una muchachita de aproximadamente once o doce años, se encontraba en esa especie de prisión desempeñando el trabajo de cocinera. No era una labor muy complicada que exigiera demasiados conocimientos culinarios, el menú no era muy variado, mas bien era pobre. El desayuno era un jarrito de leche blanca con un pedazo de pan viejo y para los almuerzos o comidas el plato dominante sería la harina de maíz, acompañado de  boniato, frijoles y escasamente alguna proteína una vez a la semana, comíamos con el plato en la mano o sobre el suelo del dormitorio sentados en el piso. Dormíamos sobre unos catres podridos por el orine con su insoportable mal olor y para colmo, sus telas se encontraban en muchos de ellos rajados. Aquel dormitorio contaba solamente con un bombillo incandescente, sus ventanas rotas por donde penetraba el viento, la lluvia y los mosquitos. Nuestras necesidades debíamos hacerlas en lo que simulaba ser un bañito dentro del mismo dormitorio. Un lugar oscuro y sucio que bien pudo ser un taller y mantuvo sus paredes con el color original de viejos tiempos, allí coincidían a la vez hembras y varones apurados por evacuar.

 

La sola presencia de aquel animal salvaje vestida de mujer nos hacía temblar de miedo, ¿Qué niño o niña de cuatro o seis años tendría el valor de protestar ante aquella fiera capaz de golpearte con una fina vara a criaturas indefensas? Nadie se atrevía, vivíamos con un miedo permanente que no se apartaba de nosotros ni en presencia de nuestras madres o padres. Los días que teníamos visitas, aquel monstruo trataba de mantenerse bien cerca de nosotros muy atenta a las preguntas que nos hacia nuestras madres, las que ella se encargaba de responder con premura, siempre mintiendo o fingiendo sentimientos de cariño hacia nosotros falsos. Igual comportamiento mantenía en presencia de inspectores, ese día nos pasaban a un salón de su casa y nos sentaban en una mesa larga donde muy bien cabían unos doce comensales. Ella colocaba una pizarrita sobre un trípode especial para soportarla y fingía darnos clases. Nosotros debíamos fingir estar atendiendo a las falsas clases y mantenernos con unas libretas abiertas que ya tenían anotaciones con letras propias de principiantes, era toda una macabra tramposa.

 

De aquella jaula insalubre y asquerosa nos sacaban a tomar sol igual que hacen con los presos en horas de la mañana. Increíblemente podíamos andar sin vigilancia en la callecita de tierra donde tenían su casa, recuerdo que yo siempre caminaba al lado de una niña muy linda que me enseñó a pelar y comer las semillas de calabaza que encontrábamos en esos cortos recorridos. Nunca pude contarle a mi madre nada de nuestros sufrimientos en aquella especie de purgatorio, donde cumplíamos penas unos veinte niños inocentes de ambos sexos.

 

Aquel día llegó, mi madre me trajo una muda de ropa limpia que no me pertenecía, muy bien pudo ser de algunos de mis primos o de los niños de las casas donde ella trabajaba como sirvienta. Me vistió sin que cruzáramos palabras y se despidió de ella. Mi madre nunca fue muy buena explicando algo y te obligaba a completar frase o adivinar lo que decía entre varios significados diferentes. Ese día me dijo que iba para otra escuela mejor y me alegré en el alma. Me dijo; “Tu lugar en “La Creche de Chaple” va a ser ocupada por tu hermano Ernesto y tú vas a ocupar el lugar de tu hermano Luís en la escuela donde te quedaras hoy”. Sentí una pena muy grande al escuchar cada una de sus palabras y adopté una posición egoísta y miserable. No le mencioné nada de los sufrimientos por los que pasé y sometería a mi hermano, sentí mucho miedo en que me regresara nuevamente para aquel infierno.

 

A los pocos días de entrar en la Casa de Beneficencia y Maternidad de La Habana solicitaron la presencia de mi madre, me encontró ojeroso y con señales de haber llorado mucho. Ella le suplicó a la monjita que me atendía le diera diez minutos para hablar conmigo a solas y el permiso fue concedido.

 

-Ya te expliqué que estas aquí para sustituir a Luís, tu hermanito se quedó sordo con todos los medicamentos que le pusieron para salvarlo cuando estuvo enfermito. Como no tengo casa donde tenerlos he suplicado y llorado lo que no imaginas para que aceptaran el cambio. ¿Es que te maltratan? ¿No te gusta la escuela? ¿Comes mal?... Fue entonces cuando rompí a llorar desconsoladamente y al escuchar mi llanto se acercó la monjita que me cuidaba.

 

-¿Le ha sucedido algo al niño? Le preguntó a mi madre y ella le respondió en silencio muy sorprendida.

 

-Mima, saca rápido a Ernesto de aquella Creche, lo deben estar maltratando mucho y se pasa mucha hambre.

 

-¿Por qué no me lo dijiste el día que te traje?

 

-Porque tenía miedo de que me regresaras nuevamente para ese infierno. Yo me siento muy bien en esta escuela y las monjitas nos tratan con mucho cariño.

 

-Hija, solo ha sido el cargo de conciencia por su silencio el que ha provocado esta situación. Ya descargó todo el dolor que lo abrumaba y se calmará. ¡Vete tranquila a rescatar a su hermanito!

 

 

Continuará……….




 

Esteban Casañas Lostal.

Montreal..Canadá.

2025-11-01

 

 

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martes, 28 de octubre de 2025

EL HISTORIADOR



EL HISTORIADOR




Yo sabía que tarde o temprano llegaría este momento, lo siento por sus descendientes y amigos, pero es algo que no puedo ni debo callar. Hay un país destruido donde mueren decenas de persona por falta de alimentos y medicamentos. Hay un país secuestrado por una banda de delincuentes que les han negado una vida decorosa a su pueblo y le niegan una muerte digna. Y tomando estas situaciones como escenario, se les ocurren a varias personas rendir un inmerecido tributo a un ser que murió siendo cómplice de ese régimen. Lo siento mucho por esa señora a la que admiro y respeto, quien hoy dirige esa organización deseosa -como todos los verdaderos cubanos- en rescatar nuestras verdaderas historias y no las prostituidas por ese régimen con su enorme ejército de cómplices y mamporreros.

 

Creo y ya lo expuse una vez, el programa trasmitido por la televisión cubana, donde se presenta a un “supuesto historiador” exponiendo una avalancha de disparates que, pueden calificarse como un atentado a la inteligencia humana, lo encontré publicado precisamente en el muro del difunto “historiador” Maximino Gomez. Muy bien vale una oportuna pregunta; ¿Puede un verdadero historiador prestarse para avalar tamaña porquería “histórica”? Lo dudo, un historiador que se respete no se prestaría nunca para servir de cómplice a tan absurda manipulación. Recuerden que ese programa pudo ser visto por millones de seres en una isla sin muchas opciones de entretenimiento. Aquí les dejo el link para los que deseen refrescar su memoria.

 

EL CASO DE LOS SUBMARINOS ALEMANES Y CUBA

https://estebancl1949.blogspot.com/2021/08/el-caso-de-los-submarinos-alemanes-y.html

 

Esto fue lo último que encontré en la página de ese señor al que luego yo sacara de mi lista de amistades y lo expulsara del grupo de Facebook que administro y lleva por nombre: “Graduados de las Academias Navales de Cuba, marinos todos y amigos del mar”. Pero aquí no se detiene toda la aventura del historiador, existieron razones más poderosas que me impulsaron a tomar esas drásticas decisiones.

 

Durante las elecciones en las que Donald Trump disputaba la presidencia de los EEUU con la oponente Hilary Clinton, el señor Maximino se transformó en un verdugo contra cuanto conservador manifestaba algo a favor del Partido Republicano o Donald Trump. Fue entonces cuando decidí evacuar algunas dudas y me encontraba en todo mi derecho. Lo hice porque él había integrado el grupo de internet llamado: Foro Naval (Cubano) donde logró escalar a posiciones de dirección. Posteriormente integró el grupo llamado: “Grupo seguidores de la AIDHNC”.

 

Pues bien, le hice una pregunta incómoda pero necesaria: Si usted vive en España ¿Por qué se encuentra tan activo en los Estados Unidos en estas elecciones? ¿Por qué no participa un poco en la situación política de España, pais donde vive? “Porque España es un caso perdido”, fue toda su respuesta. Deduzco entonces que deseaba que los Estados Unidos se perdiera también, porque atacaba a quienes presentaban una línea totalmente opuesta al PSOE. Indudablemente hay que ser muy ingenuo o inocente como para no darse cuenta inmediatamente estar en presencia de un “presunto” comunista que realizaba trabajos proselitistas en España y Europa bajo la apariencia del simple “historiador”. Un caso similar es el del exjefe de Catedra de Navegación en la Academia Naval del Mariel de apellido Gordillo y como ellos, existe un nutrido grupo de cubanos con igual función dispersos por todo el mundo. Fue en este instante que tomé las decisiones mencionadas.

 

Para profundizar un poco en la labor realizada por este señor, vale destacar que perteneciendo al “Grupo seguidores de la AIDHNC”, viajaba a Cuba (No puedo precisar las frecuencias o cantidades de viajes) y mientras lo hacía realizaba “Bojeos” alrededor de la isla autorizados por el régimen, tenia acceso a documentaciones históricas, realizaba actos públicos como ponerle flores al monumento a los marinos caídos durante la II Guerra Mundial con discursos incluidos, etc.

 

Una vez fallecido, ese grupo experimentó ciertas presiones y acoso  injustificados por la Seguridad del Estado y se vieron obligados a suspenderlas. (Esto que manifiesto es una información que me brindó una persona a la que respeto mucho y que integra ese grupo).

 

Por otra parte, una persona de respeto muy conocido por todos los marinos me informó que, la desaparición del grupo “Foro Naval”, dirigida por Andrés Vázquez, estuvo vinculada a la presencia de este señor en la mencionada organización, integrada por personas algo mayores de una o dos generaciones anteriores a la nuestra. El propio Andrés lo comentó conmigo un tiempo antes de su muerte y desintegración del grupo. Organización que poseía un amplio caudal de información marítima cubana y que no supo preparar un relevo al cual entregarle la antorcha para continuar tan importante labor. Una de esas personas aun con vida me manifestó un día que yo me había convertido en un referente de la historia de las flotas cubanas y mi respuesta fue muy simple: “Nunca he realizado estas búsquedas por ambiciones personales o fama. Hubiera preferido que cada hombre de mar contara algo de sus historias para guardarlas y evitar fuera manipulada por “inescrupulosos y falsos historiadores”.

 

Existen en la actualidad dos cofradías de marinos en la isla con muy poca aceptación, algunos miserables sobrevivientes de la generación pasada se encuentran agrupados en ellas, no todos sus miembros gozan de la misma categoría. Indudablemente que los hay muy buenos y no capten el fin perseguido por otros que los rodean, entre ellos se encuentra un auto-titulado “Comodoro” quien radica en Barlovento lavándole el rostro a ese régimen que, está cometiendo un silencioso genocidio contra el pueblo cubano. He leído que uno u otro de esos individuos tiene intenciones de escribir la historia marítima de Cuba, uno u otro que han ocupado altos cargos en la marina de guerra y nunca estuvo vinculado a nuestras vidas. ¿Cuál historia escribirán? La que les acomode a quienes los gobiernan. ¿De qué pudiera servir ocupar libreros, librerías y bibliotecas con una historia harto masticada como lo es la perteneciente a la II Guerra Mundial, cuando no se han ocupado de escribir algo de la nuestra con sus puntos y comas?

 

En Resumen, han elevado en ese homenaje al señor Maximino a la categoría (simbólica) de “Capitán”, cargo que nunca ocupara. Lo mismo han hecho con Andrés Vázquez y tampoco fue “Capitán”. Yo no lo he sido y si me llaman así, es por muestras de cariño y porque los que me conocieron saben que mientras unos cuantos de los que hoy viven en Miami gozaron de ese cargo, me lo negaron por no pertenecer al asqueroso Partido Comunista de Cuba. Estas han sido líneas escritas a deshoras, pero las considero necesarias para un pueblo enfermo y hambriento, muy agotado de consumir y producir héroes o mártires que solo les han causado angustias, sufrimientos y falta de esperanzas. Tiempo ha sobrado para manifestar arrepentimientos por el legado que le dejamos a las nuevas generaciones, después de muertos no hay espacio para los perdones.

Los hijos de las víctimas también se merecen una explicación.

 

 

 

 

 

Esteban Casañas Lostal.

Montreal..Canadá.

2025-10-28

 

 

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lunes, 22 de septiembre de 2025

FALLECE EL JEFE DE MÁQUINAS EDGARDO MARTÍNEZ CALDERÍN.



 

FALLECE EL JEFE DE MÁQUINAS EDGARDO MARTÍNEZ CALDERÍN.

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“Una muerte poco anunciada”


Motonave "Jiguaní, donde compartiéramos singladuras.

 

Lamento llegar tarde, he estado atravesando algunos contratiempos con la salud y me prometí -cuando regresara- dedicarle unas pocas líneas a este gran hombre.

 

La noticia de su muerte me llegó como llegan casi todas en este mundo cibernético, la compartió Yraida, una amiga suya que está en mis contactos el día 13 de Agosto del 2025. Lo sentí como en casos anteriores, donde he cumplido la sagrada labor de despedirlos. Sin embargo, una nota de condolencia encubriendo un acto de hipocresía o cobardía, logró disparar ese enojo que me caracteriza. decía aquella nota de condolencias que; el amigo Edgardo había sido “fundador” de un grupo de exes, donde se agrupa de todo, lo bueno y lo malo de nuestro nada inmaculado mundo.

 

Entonces me pregunté enseguida; ¿Por qué no le dedicaron un obituario similar al empleado con otros exes que integraron la misma cofradía? Recorro gran parte de la página perteneciente a quien dirige ese grupo y es redactor de los mencionados obituarios, lo comprendo inmediatamente. Edgardo no falleció en Cuba, dejó de respirar en la lejana Uruguay. Tierra que ha abrazado a muchos cubanos que abandonaron la isla en la búsqueda de esa libertad o futuro inexistente. ¿Se convirtió en un “Traidor a la Patria”? Ya ese término no se usa mucho entre las nuevas generaciones, pero sobrevive en las mentes enfermizas de algunos degenerados de la nuestra. Es muy probable que por igual motivo dejaran de comunicarse conmigo algunos timoratos de esa pandilla, fracasaron en sus intentos por corregir la historia, se requiere de inteligencia, voluntad y pantalones, ya lo dije, se trata de unos infelices timoratos. Solo basta recorrer las biografías de unos cuantos para comprender lo que manifiesto, allí entre ellos se destaca ese gordo con su perrito, siempre dispuesto y colaborador para lavarle el rostro al régimen. Él se auto titula Comodoro, yo no dejo de llamarlo Inodoro. En fin, Edgardo no calificaba como toda la “pléyade” a la que esos individuos han despedido con sus fanfarrias y salvas disparadas. Es mejor que así sea, parte limpio de todas estas impurezas contaminantes.

 

Navegamos juntos a bordo del buque “Habana” o del “Jiguaní”, no `puedo recordarlo con claridad, ya los años me van traicionando. Si puedo afirmar que en esos viajes mantuve unas excelentes relaciones con aquel Edgardo joven como yo. Iba subordinado de otro gran hombre, me refiero al Jefe de Máquinas Orlando del Río, yo era un inquieto Tercer Oficial que apenas acababa de descubrir al universo.


Tal como aparece en la página de Yraida.

 

Edgardo tenía un carácter muy especial y aunque más tarde solo coincidíamos en muelles, la acera de la Empresa de Navegación Mambisa, las lanchas para abordar a nuestros buques fondeados, etc. Siempre sobrevino el abrazo o el fuerte apretón de manos, nunca, fíjense bien, nunca escuché a nadie hablar mal de él. Han pasado muchos años desde la última vez que nos vimos y no creo haya cambiado durante mi ausencia. Como tampoco lo han hecho muchos miserables que hoy viven en el exterior sin ocultar sus añoranzas por aquellos tiempos de calamidades. Como tampoco lo han hecho algunos miserables que viven en la isla, ciegos a la destrucción que han causado a su tierra y su gente.

 

Hoy apuramos una jarra de cerveza en la piloto del “Two Brother's” mientras esperamos una lancha que nos lleve a nuestras naves. Lo hacemos sin complejos, aunque vestimos charreteras, lo hacemos sin imaginar que tan profundo andamos hundidos dentro de aquella podrida sociedad. Nos gritan desde la entrada al muelle Sierra maestra Nr.3 Sur, vemos como se aproximan las lanchas y cruzamos la avenida del puerto desafiando al tráfico de aquellos tiempos. Masacote nos saluda con su boca de sábalo; ¡Colaboren, colaboren, colaboren! Siempre pide algo, cualquier cosa es útil y necesaria en aquella insaciable tierra. Edgardo aborda la lancha para el área norte de la bahía, ya su buque se encuentra de salida. Yo me dirijo al sur y antes de desaparecernos nos saludamos.

 

Dos horas mas tarde escucho cuando su buque se desliza por el canal de entrada a la bahía, imagino a los niños corriendo por el malecón paralelos al muelle. Hoy son muchachos viejos dispersos por gran parte del mundo, a unos pocos no les importa la suerte corrida por sus parientes. Se escucha una pitada larga que estremece toda la bahía, ya no hay barcos entrando o saliendo, los Prácticos mueren de viejos o aburrimiento. Los imagino desapareciendo entre la bruma de la nada y su nave cae a estribor una vez vencida la bolla nr.1. Otro buen hombre que se nos va, ya quedamos pocos.

 

Mis sentidas y sinceras condolencias a toda su familia, amigos y colegas de profesión. Hay cosas que debían decirse y las dije sin remordimientos o arrepentimientos.

 

Esteban Casañas Lostal.

Montreal..Canadá.

2025-09-22

 

 

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