ESPAÑA, POR LA TIERRA DE NUESTROS ABUELOS. (Capítulo 1)
ESPAÑA
España cobra vida en mi mente desde que era un párvulo, recorre coqueta y caprichosa cada molécula de mi cuerpo hasta hoy, como un virus del que no me podré desprender. Acude a mí cuando no la llamo ni espero, lo hace en la figura del viejo Manolo detrás de un enorme mostrador de cedro, algo pegajoso. Lo veo sonreír ocultando su calvicie debajo de una boina negra y a su espalda, cual guardianes fieles, una hilera desordenada de olorosas piernas de jamones y salchichones que me apuntan como lanzas. Otras veces, la Madre Patria, porque así se referían a ella los mayores, me llegaba en cada pétalo de las violetas que me regalara la Montiel o, dentro del timbre de aquella voz tan infantil como yo, lo escuchaba y deseaba ser como él, Joselito. Otras veces, la memoria con sus caprichos me remonta hasta el barrio “El Moro” y corro detrás del carretón de Julián tirado por una mula, muy parecido al usado por los gitanos. Siempre iba a media carga de un carbón tan negro como su rostro o las alpargatas que calzaba, usaba boina negra también. Era amable y cariñoso con los muchachos del barrio, fiaba como casi todos ellos, creo que la lata de aceite repleta de aquellos trozos de madera negra costaba cinco centavos. A la mañana siguiente y bien temprano, pasaba Paco despertando a todo el barrio con su armónica y un extraño aparato que usaba para afilar tijeras y cuchillos, no recuerdo su pregón, eran tantos. Gumersindo el carnicero siempre andaba con un mocho de tabaco pegado a los labios y le agregaba trozos de cebo a la carne cuando la molía para hacer picadillo, era un pícaro al que no se le podía apartar los ojos, muy enfermo a las mulatas, todos lo eran.
El primer pantalón que me hicieron a la medida fue toda una obra de arte, el sastre era un gallego y tenía su tienda en Tamarindo, llegué hasta él gracias a Bernardo, ya las cosas no andaban bien y la poca tela que les asignaban las dedicaban a sus amigos. Por su parte, el viejo Bernardo me prestó el maletín con el que arribara a Cuba, era de piel y estaba cuarteado, ya no existían en los mercados. Nunca imaginé que aquel viejo maletín regresara a la tierra de su dueño, nunca pensé visitarla tampoco, creo haya sido el mejor regalo que me reservó el destino. Bernardo, sin saberlo, fue el autor de esa pasión o vicio comenzado a sufrir por conocer la tierra de nuestros abuelos. Nunca tuvo hijos y cada tarde, se reunía con un grupo de los suyos en una vieja casona situada en la calle Rodríguez Este, muy próxima a 10 de Octubre. Todos eran viejos solterones que habían entregado su libreta de racionamiento a unas viejas solteronas y a cambio de un modesto pago, ellas les cocinaban. Allí se desarrollaban interesantísimas tertulias, nadie me lo contó, el viejo Bernardo me invitó muchas veces a comer con ellos. Disfruté muchísimo con aquellos golpes colectivos de nostalgia, tristezas, anhelos, morriñas, deseos de regresar un día a su tierra. No me alegraba del dolor ajeno, solo escuchaba y aprendía, viajaba sin saberlo a bordo de una alfombra mágica a través de sus pueblos, esquivando de vez en cuando el escape de esa lagrima incontenible, comencé a comprenderlos.
Viajaba por toda La Habana chocando constantemente con sus presencias, centros, quintas, asociaciones, fortalezas, catedrales, trozos de murallas, teatros, fondas, restaurantes y hasta lo que hoy pudiera resultar insignificante, guardaban las huellas de cada uno de aquellos gallegos. Nombres que fueron importantes, más tarde serian condenados al olvido y hasta desprecio. Quinta Canarias, Covadonga, Dependiente, Benefica, Hijas de Galicia donde después naciera mi hijo, Centro Asturiano, Gallego, Vasco, Curros Enríquez, El Morro, La Punta y hasta el mismísimo cementerio, guardan no solo sus restos, tienen consigo la mirada perdida más allá del horizonte en busca de una tierra que una vez existió y se perdió en las tinieblas del tiempo.
En el año 1968 sufrieron un golpe desbastador y de buenas a primeras, fueron convertidos en nuestros enemigos, explotadores del hombre por el hombre. Allí estaban sus estúpidos nietos aplaudiendo el venenoso discurso, no comprendieron que sus abuelos habían sido despojados del fruto de sus vidas, el producto de tantos sacrificios, el peor de todos, no haber regresado nunca a la tierra que les abrió los ojos. Se oxidó la tijera del sastre, desaparecieron los jamones que escoltaban a Manolo, murió la mula de Julián y la enterraron con el carretón, Paco perdió el aire y no sopló nunca más su armónica, Gumersindo no pudo continuar agregándole cebo al picadillo y Bernardo, el pobre viejo, no arregló más colchones.
Comencé a visitar España ese mismo año, el más desgraciado para todos nuestros gallegos, porque gallegos eran y serán en nuestras memorias. Poco importa que fueran vascos o catalanes, montañeses o canarios, andaluces o simples gitanos, eran y serán gallegos. Llegué con el maletín prestado por Bernardo y aquel pantaloncito confeccionado por el sastre amigo suyo, ¡bendito sea mi destino!, iba en plan de conquista y resulté ser conquistado. ¡Esta es la tierra más hermosa que ojos humanos hayan visto! Repetí como mía aquella expresión tan famosa.
Hoy concluyo esta entrega, lo hago con el orgullo, que no vanidad, de conocer más sitios de España que millones de españoles. ¡Créanme! Si de orgullo se tratara, sería para manifestar ese sentimiento que llevo dentro mí desde la infancia, la de ser un descendiente más de esa tierra tan hermosa y compleja. Hermosa porque lo es en toda su extensión y complejidad, porque en ella encontré muchas respuestas al arsenal de preguntas que cargaba. Digamos que casi todos nuestros defectos y virtudes tienen una justificación y origen, no siempre la culpa le pertenece al Toti, somos almas gemelas en cada rincón de la palabra.
Llegué a ella con diferentes ojos y prismas para identificar las cosas. Primero, como el joven bohemio sediento de carne y alcohol, fiestas, parrandas y cuanta aventura impone la edad. Lo hice mientras Franco estaba en el poder y he sido un testigo ambulante de muchos cambios en la conducta de aquella sociedad, insuficiente para considerarme un experto, suficiente para abrazar una idea de lo que ha pasado y pasa. Nunca comprendí ese maridaje o romance entre un dictador de la extrema derecha con el parido en mi tierra de un ala totalmente opuesta. Muertos por muertos da muertos en cualquier operación matemática y al parecer, los nuestros no cuentan, no han contado, ni contarán en las multiplicaciones de los abuelos, nietos y biznietos de aquella tierra. No podré comprender nunca esa complicidad mantenida desde hace más de medio siglo a favor de los verdugos de sus abuelos en nuestra tierra, los suyos también. Colaboración que no solo ha perjudicado a aquellos viejitos muertos entre nosotros y despojados de lo poco que lograron en sus vidas. Complicidad que condenó a más de once millones de cubanos a cuanta miseria económica, social y moral existe. Acción en la que han participado todos los gobiernos de turno en la Madre Patria, todos, derechistas y zurdos han tenido su cuota de responsabilidad en nuestras desgracias.
Es cierto, somos bien aceptados y queridos en el seno del pueblo español, al que no debe confundirse nunca con sus hipócritas políticos. Somos algo así como los hijos huérfanos que quedaron atrás y su cariño solo logra aumentar mis dudas. ¿Cómo es posible que nos quieran tanto y apoyen a nuestros verdugos? ¿Arrastrarán consigo el dolor de aquella colonia perdida? ¿Será ese enfermizo sentimiento anti norteamericano lo que provocan esa confusión? Como quiera que sea, aquel descubrimiento realizado cuando la época de Franco, hoy se mantiene más vigente que nunca, gracias a los políticos e inescrupulosos comerciantes modernos, nietos de aquellos viejos.
España vive momentos muy difíciles y es pasto fácil de picaros políticos con prosa fluida que confunde a desesperados. Las mismas sirenas que cantaron en nuestra tierra, los mismos verdugos que despojaron a nuestros gallegos y que nadie recuerda. ¡Ojalá y su pueblo no se confunda! Sería una pena lanzar por la borda a un país tan bello y con tan rica historia, es el mejor homenaje que se merecen todos aquellos seres que han muerto fuera de sus fronteras, y son muchos.
Esteban Casanas Lostal.
Montreal..Canadá.
2016-04-29
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LA CORUÑA.
La Coruña.-
La conocí en mi primer viaje, ocurrió en 1968 cuando yo era muy jovencito. Era un muchacho muy sonador entonces, aun lo soy ahora. La vida sin sueños y ambiciones es insípida, nunca tienes un objetivo, una meta por alcanzar, debe ser implacablemente aburrida. Yo no perdono al individuo que haya destruido los sueños de un joven, es como si arruinaran de paso su vida.
Ese viaje inventaron una plaza para mí, iba de agregado de timonel con un salario de $75.00 pesos cubanos y $2.50 dólares semanales, cuatro horas de faena en cubierta y otras cuatro en el puente para justificar aquel pago. Aquella anormal condición no logró apartarme de esos sueños, pudo ser la voluntad de Neptuno o el embrujo que ejerce el mar, quien me mantuviera atado hasta hoy, muy lejos de su inmensidad y azul eterno, voy a morir siendo marino.
Una poderosa galerna se interpuso en nuestro camino y sentí mucho miedo, nunca había visto olas con doce o quince metros de altura. Nuestro barquito era un juguete con el cual la mar desahogara toda su ira y prometí abandonar aquella aventura a mi regreso. Una vez en calma volvieron a ordenarse todos mis pensamientos y llegué al viejo mundo, muy nuevo para el joven escapado del concierto de consignas, metas, planes, banderitas, marchas, himnos y llamados a la guerra. Visitar cinco países para una primera vez, puede tener los mismos efectos sentidos por una mujer cuando pierde su himen, símbolo en aquellos tiempos de castidad y pureza, inolvidable para ellas. Ese fue mi sentimiento al descubrir la existencia de un mundo diferente al que vivíamos, mis sueños y ambiciones se multiplicaron.
Fue así como conocí a La Coruña, la tierra que exportara tantos seres a nuestra isla, origen también de tantísimas bromas donde, gallego y pinareño logran confundirse. Para premiar toda aquella naciente curiosidad en mi primera visita a ese hermoso país, me regaló una de las imágenes más cautivantes. Creo que la entrada al puerto de La Coruña es una de las más hermosas de todos los existentes en la península. Regresé a sus brazos en otras dos oportunidades, luego la abandoné para siempre, yo no era muy fiel, encontraba un amor en cada puerto que visitaba.
https://www.youtube.com/watch?v=3ZwWdvO5LfQ
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Esteban Casañas Lostal.
Montreal..Canadá
2016-03-19
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BILBAO.
Bilbao. -
Lo conocí en mi segundo regreso a Europa y luego la visité en viajes consecutivos que dimos para descargar cromo o níquel. Reparé en dos oportunidades en el astillero de Euskalduna y pude recorrerlo a mi antojo. En Santurce, Portugalete, Sestao y Baracaldo dejé las huellas de mis zapatos, cada sitio con una justificación diferente. Por aquellos tiempos Bilbao no era feo, yo diría que horroroso y algo sucia. Extremadamente contaminado su río y atmósfera, creo que la región española con más alto índice de trastornos respiratorios. Situación provocada por la presencia de los altos hornos, la más importante industria metalúrgica de toda la península y de la que vivían miles de sus habitantes. Sin embargo, aquella fuente de ingresos a su población, se comportaba como una amante asesina.
Corrían tiempos difíciles en la tierra de nuestros abuelos, no solo por la existencia de la dictadura de Franco, digamos que económicamente también. Aunque su dominio sobre la metalurgia, construcción de buques y automotriz fueran importantes, España no se encontraba a la altura de Europa. Me atrevería a afirmar que junto a Portugal e Italia eran los más atrasados del continente y su nivel de vida muy bajo, situación que nos beneficiaba a nosotros por ganar solamente $5.00 dólares semanales. Las nuevas generaciones de españoles pudieran decir que miento, podíamos vestirnos con 500 pesetas solamente. ¡Vamos a ver! 1 pantalón de tergal………………….. 150 pesetas. 1 camisa de nylon o terlenka………... 100 pesetas 1 par de hermosos mocasines………. 200-250 pesetas. Si eras aventurero y no podías contener el régimen de abstinencia que imponía la vida de marino, la satisfacción de esa necesidad costaba unas 200-250 pesetas en la calle de Las Cortes, sede en esos tiempos de aquellas trabajadoras sociales.
Con 18 años poco me importaba lo que pasara en el mundo, la juventud es una etapa que debe aprovecharse, es irrepetible y eso trataba de hacer yo. No me importaba las situaciones que se vivían, bastante carga tenía con las mías, las nuestras, sin embargo, viajaba con los ojos muy abiertos. Bilbao era terriblemente espantoso como dije antes, pero luego de mi constante peregrinar por los puertos españoles durante unos veinticinco viajes, pude establecer comparaciones entre seres de diferentes regiones. El vasco es la persona que se identifica mucho con nosotros y se establece rápidamente esa química necesaria para establecer una amistad. Creo yo, sea la persona más sincera y abierta que conocí en todos esos recorridos. Allí, donde la naturaleza no había premiado con belleza una región específica, esa hermosura ausente era casi siempre superada por el alma de sus habitantes. No solo lo observé en Bilbao, los encontré en países tan pobres como Bangladesh. Hice muchos amigos y luego me ausenté por varios años.
Regresé en el año 82 y sumé a mi inventario nuevas amistades, luego volví a perderme y creí que me olvidarían, que yo los olvidaría, no fue así. Volvimos a encontrarnos en el año 86 y se conectaron nuevamente esos eslabones, no solo se unió la cadena, aquella amistad se transformó en algo muy especial, somos algo así como una familia. Para considerarme aún más rico, además de contar con el cariño de la familia Martínez Murciego, nació otra de apellido Alonso Caballero, también vasca y a quienes les debo mi regreso.
Aquel Bilbao horroroso no lo había sido por un castigo divino, fue el hombre quien había atentado contra la naturaleza. Hoy renace de sus cenizas como ave de Fénix, se reinventa, reconstruye y respira tranquilamente. Asombran sus nuevas imágenes, donde el pasado se enfrenta a tiempos modernos con una arquitectura futurista, es el Bilbao que no conozco. Un día regresaré y caminaré sobre las huellas dejadas por mis zapatos.
Con Jose Luís Martínez Murciego y Tania en un cerro de Bilbao.
https://www.youtube.com/watch?v=9A5LZwnAuiU
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https://www.youtube.com/watch?v=sGCJBitJ4Eo
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Bilbao en Wikipedia
Esteban Casañas Lostal.
Montreal..Canadá
2016-03-20
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SANTANDER.
Santander.-
- ¡Fíjate que vi nuestro apellido Lostal en las fachadas de varios comercios! Le dije ese día a mi tía Berta en una de mis casuales visitas, vivía entonces debajo del puente “El Ahorcado”.
- ¿Dónde fue eso? Preguntó algo sobresaltada, tal vez la asusté un poco, hacía mucho tiempo que en la isla no existían negocios privados.
- ¿Dónde va a ser, tía? En Santander.
- ¿Cómo no me lo dijiste? De allá viene la familia de tu abuelo. Tampoco le di importancia y lo interpreté como cosas de viejos. Nunca tuve remota idea de nuestros orígenes y ya era algo tarde para prestarle atención.
-Tía, esta es la cuarta vez que visito Santander y acabo de pasarme un mes y medio en ese puerto.
-Ustedes no cambian. Concluyó y la comprendí menos, continuamos hablando de cosas banales.
A Santander la descubrí en el año 68 también, la visité en tres barcos diferentes y esa última vez estuve reparando en el pueblecito “El Astillero”. Coronada con la presencia del Palacio Real de la Magdalena, la entrada a su bahía es otra de las preciosidades que ofrece la tierra de nuestros abuelos. Por desinterés o ignorancia, desconocía que esta era la región de Bernardo, como siempre me dijo que era montañés.
Vista con ojos de marinero nunca me preocupó su historia, deben imaginar cómo es nuestra vida y agregarle una dosis extra por ser joven. Bares, tiendas y diversiones era todo el sentido que le daba a mi existencia. No fue hasta 1986 que detuve la mirada en algunas de sus joyas arquitectónicas, pero nunca alejadas del área portuaria, siempre he sido vago para caminar.
Allí encontré a una gente maravillosa que se solidarizaba mucho con nuestros problemas, se destacaron los del pequeño pueblo de El Astillero. Cada tarde salía a recorrer todas sus calles, hasta que ellas se agotaron y puse mi nido en el bar “Noray”. Se encontraba al lado de la línea del tren que viajaba de Santander a Bilbao y sus dueños, Ricardo y Petra, se convirtieron en mis padrinos. Santander fue otro de esos sitios que dejó su sabor en mi piel y siento deseos de volver a verla.
Esteban Casañas Lostal
Montreal..Canadá.
2016-03-21
https://www.youtube.com/watch?v=0nSHVX55oME
https://www.youtube.com/watch?v=EOalHiBh57s
Santander en Wikipedia
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CEUTA
CEUTA.-
Realmente no se encuentra dentro del territorio de la tierra de nuestros abuelos, digamos que una vez la tomaron prestada y olvidaron devolverla. Utilizando diferentes herramientas históricas, los abuelos y tatarabuelos de nuestros abuelos, tratan de diferenciarla en el campo jurídico de un caso muy cercano, me refiero al Peñón de Gibraltar. Para ellos, el Peñón es una colonia inglesa de ultramar y Ceuta, bueno, es Ceuta y les pertenece, aunque se encuentre en territorio africano.
Durante décadas, Ceuta fue un punto de la tierra asignada al abastecimiento de nuestros buques, especialmente los que realizaban navegaciones a lo largo del Mar Mediterráneo. Los movimientos en ese territorio eran limitadísimos por dos razones, allí permanecíamos el tiempo necesario para avituallar al buque, operación que nunca superaba las diez horas. También, porque Ceuta no supera en extensión los veinte kilómetros cuadrados, una vara más o menos carece de importancia. Razones por las que nuestras salidas se limitaran a tiendas y bares exclusivamente, todas muy cercanas al área del puerto.
La visité en más de cinco oportunidades a bordo de diferentes naves y la última resultó inolvidable debido una frase expresada por un trabajador que, atendía el suministro de agua a nuestro buque.
- ¡Cubanito! Ya no pueden quejarse, ahora están al mismo nivel del mundo. Me sorprendió aquella expresión, no tenía remota idea de lo que se tratara.
-No sé por qué lo dices, tal vez estoy desinformado, venimos de darle la vuelta al mundo y no tengo mucho contacto con las noticias de actualidad.
- ¡Jodé, majo! ¿Cómo es posible que no lo sepas siendo cubano? ¿Le han dado la vuelta al mundo en esta mierda? Señaló hacia el barco cuando terminó de pronunciar aquellas palabras, se trataba del “Casablanca”, antiguo “Renato Guitart”. ¿Qué tiempo llevan fuera de Cuba?
- ¿Esta mierda? ¡Ni te imaginas, gallego! Hace más de seis meses que zarpamos de la isla y no te cuento. Contarle todas nuestras vicisitudes me tomarían otros seis meses más y no disponíamos de ese tiempo. - ¿Qué pasó en Cuba?
- ¡Pues nada alarmante, hombre! Solo que ya anunciaron el primer caso de SIDA en tu país, dicen que era un marica que tuvo relaciones con un extranjero. Tendría que consultar algo de la historia de esa enfermedad en la isla para saber la fecha exacta, creo que andaba por la mitad de los ochenta. ¡Jodé, que no soy gallego! Reaccionó algo tarde.
- ¡Es de cariño, gallego!
Ceuta es pequeñísimo, sin embargo, cuando acudes a su historia, posee la misma que cualquier gigante. Fue una tierra disputada desde antes de Cristo por su posición estratégica, dominada por romanos, árabes, portugueses y españoles entre otros, despierta la curiosidad de miles de seres que la visitan cada año como turistas. Estuvo muy vinculada en la antigüedad a nuestra isla, hacia ella se trasladaban a una parte importante de los prisioneros insurgentes que combatieron contra los españoles, uno de ellos fue José Maceo Grajales, hermano del General Mambí Antonio Maceo. Luego, fue borrada poco a poco de nuestros libros de historia y estoy convencido que una gran parte de cubanos actuales la ignoran. De ella tengo poco por contar, pero estuve allí muchas veces y eso cuenta.
Esteban Casañas Lostal.
Montreal.. Canadá.
2016-04-26
https://www.youtube.com/watch?v=Gp0N3Knl-Ac
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Historia de Ceuta en Wikipedia
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ISLAS CANARIAS
Islas Canarias.-
La primera vez que hablé con un canario ocurrió en 1961, yo alfabetizaba en su bohío en Minas de Cabacú, Baracoa. No se me ocurrió preguntarle dónde se encontraba su tierra de origen y cómo ráyos había llegado a esas montañas tan lejanas de todo. Laborioso, modesto, solidario y gran reproductor, un verdadero semental, Eusebio trabajaba muy duro para mantener a una numerosa prole de hijos donde solo existía un varón. Nuestra gente les llamaba “isleños” y siempre me quedó la duda, ¿éramos continentales, peninsulares o vivíamos en otro universo?
Nuestras historias y culturas estuvieron influenciadas desde los tiempos de los descubrimientos y conquistas. Los canarios nos enseñaron a comer “gofio” y nosotros les regalamos el “punto guajiro y las habaneras”. Las huellas de sus pasos por nuestra isla se han ido borrando, no ocurre lo mismo en Canarias, donde nuestra presencia mantiene vigencia en su población y nos reciben con mucho cariño. Son precisamente ellos quienes más se parecen a nosotros o viceversa.
Canarias ha sido un punto de escala para nuestras naves, hoy no recuerdo cuántas veces las visité. Nos avituallábamos en sus puertos, reparábamos nuestras naves y su tierra sirvió para efectuar relevos de pescadores en las bases que disponían para ellos. Estábamos tan compenetrados que quisimos formar parte de su población, al extremo de regalarles hasta bandoleros. Por los años setenta existió una banda de delincuentes de poca monta que se hicieron llamar “Los Corleones”, todos pertenecían a la Flota Cubana de Pesca, hicieron historia en el corto tiempo que duró aquella pandilla.
Antes de arribar a las islas y siempre que fuera de día, me gustaba consultar las tablas de distancia para calcular cuándo sería posible divisar al Pico Teide. Nevado eternamente su cumbre, se elevaba con majestuosidad hasta el cielo y resultaba una hermosa atracción. Las Palmas de Gran Canaria y Santa Cruz de Tenerife, guardan sus pedacitos de historia en mis bitácoras como marino. Deserciones, bares, placeres y gula, vicios propios del que llega desesperado a tierra, llenan estrofas inolvidables. Allí me sorprendió aquel referéndum por la democracia y despelote posterior. Maspalomas, nido de pelvis doradas o anaranjadas, se vistió de azabache a partir de esa fecha.
Las Islas Canarias cuenta con una interesantísima historia que aquí les ofrezco, la de una tierra de donde llegaron muchos de nuestros abuelos y que hoy ha ido desapareciendo de nuestras memorias. Tierra de donde nos llegaron gente como Eusebio, actualmente muchos de sus nietos, valiéndose de aquellas raíces, han sacado un pasaporte para recorrer el mismo camino en sentido inverso.
Esteban Casanas Lostal.
Montreal..Canadá.
2016-04-28
https://www.youtube.com/watch?v=eJKPwR_mYIo
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La historia de Islas Canarias en Wikipedia
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CÀDIZ
Cádiz. –
- ¡Guardia e portaló, decirles a las mierdas que estoy aquí y el reloj del taxi está caminando! Eso ocurría con una frecuencia casi diaria, cuando no sucedía, era porque había almorzado en el barco y dormido su siesta en el sofá de mi camarote. Las mierdas éramos mi amigo Cebolla (Jorge Marcos Joan) y yo, quien venía a buscarnos era el viejo al que llamábamos Papillón. Tendría más de setenta años para esas fechas y lo apodamos así cuando nos contó su historia. Lo habían sorprendido junto a un francés y un árabe en la frontera de Francia con España llevando un millón de dólares falsificados. Cumplió condena y luego se demoró unos diez años para llegar a Cádiz, lo detenían y condenaban en cada pueblo por diferentes delitos. Era un verdadero bandolero al que le tomamos cariño y nos adoptó como nietos. Nos introdujo en el mundo de los pescadores de ese puerto, lo conocía toda la ciudad y contaba con créditos en una gran cantidad de bares. El viejo era prestamista y cargaba siempre un grueso fajo de pesetas, conocía de nuestra situación y nunca aceptaba que pagáramos. Esto ocurrió durante mi penúltimo viaje a Cádiz, allí permanecimos más de un mes haciendo una reparación general. Mi amigo Cebolla falleció hace varios años y del viejo quizás solo quedan estas notas de recuerdo.
En este puerto estuve más de cinco veces con diferentes naves, no puedo recordarlo con exactitud, varias ocasiones en operaciones de carga-descarga y también en reparaciones menores. Encontré al viejo en mi último viaje a bordo del buque N’Gola y esa vez fui yo el que lo invitó y le dio dinero, no quería aceptarlo.
Cádiz es una ciudad encantadora, solo necesitas cruzar la avenida del puerto para comenzar a pisar sobre adoquines de su historia. Es pequeña y la recorrí de punta a cabo, también al Puerto de Santa María. Andar por su casco histórico es como si se recorriera La Habana Vieja, son muy parecidas, aunque allí se respiran aires de la dominación romana y árabe entre otras. Se vive con mucha intensidad, la ciudad apenas duerme y su gente es la que más se identifica con nuestro carácter en toda la península, el gaditano es tan jodedor como nosotros. Con muy poca extensión territorial, Cádiz cuenta con una rica e importante historia que les traigo incluida en estas páginas.
Esteban Casañas Lostal
Montreal..Canadá
2016-03-22
https://www.youtube.com/watch?v=UncuF9aQ0g4
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Historia de Cádiz en Wikipedia
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BARCELONA
Monumento a la Sagrada Familia.
Barcelona.-
“Barcelona es bona si la bossa sona.” Reza en un viejo proverbio que muchos adjudican a antiguos comerciantes italianos. Lo cierto es que para nosotros nunca sonó y la vida en el seno de esa maravillosa ciudad resulta un calvario, cuando ganas cinco dólares semanales que son pagados con exactitud cronométrica, ni un día antes, ni un día después. Entonces, esas prolongadas estadías en cualquier puerto con el bolsillo desfondado, no deja de ser otra cosa que un castigo. La primera vez en visitarla permanecimos reparando en su astillero unos tres meses y medio. Era un cautiverio voluntario, ¿de que serviría salir a la calle? Solo cuando el tedio sobrepasaba los límites de tolerancia, escapábamos por algunas de sus maravillosas calles, concurridas siempre de seres con motivos para estar alegres. Decir que nuestra situación era agobiante y que pasábamos algo de hambre, sería razón suficiente para acusarme de mentiroso. ¿Cómo van a pasar hambre estando atracados en puerto? El dinero para nuestros víveres llegaba en cuenta gotas e insuficiente, corría el año 1983.
Por azares del destino tuve que relevar al Primer Oficial de su cargo, el negro Tamayo le había desfigurado el rostro a la camarera Mercedita, muy querida entre la tripulación, y él, odiado como pocos. Por esas maniobras que nunca llegué a comprender, la camarera fue enviada hacia Cuba en otro barco. Recuerdo que fue un Dnieper y que su Primer Oficial era Amado Carbó, los tres estudiamos juntos en el “Viet Nam Heroico”. En apariencias y a mí no me crean, fue solo mi modesta interpretación, se procedía con Mercedita como si ella fuera la sancionada.
Recorro virtualmente aquella maravillosa ciudad y mis ojos repiten las mismas pisadas Rambla arriba, Rambla abajo. Me distraigo en la Barceloneta y me dejo llevar hasta el rompeolas, la gente le lleva comida a unos enormes gatos. Sube la temperatura y recorremos un tramo de su playa. Tetas que se yerguen desnudas al toque del despelote incontrolado que nació con la muerte del dictador, una pequeña área cercada para disfrute de los mariquitas, ya usan tetas. Colón los observa asustado y su mano indica hacia otro continente, no sabe que aquellas tierras andan podridas de cantos revolucionarios. Una entrada a las réplicas de las Carabelas, tal vez haya sido un acto masoquista. “La Sagrada Familia” ¡Ay, Gaudí! Hace tiempo que sepultamos todo lo sagrado, mejor aprovecho y vuelo sobre el puerto en su funicular, aun funciona.
Regrese a ese puerto otras tres veces y continuaba conservando sus encantos, pero nunca escuchamos sonar nuestra bolsa. ¡Tal vez, si! Puede que durante la venta de algún contrabando.
Esteban Casañas Lostal.
Montreal..Canadá.
2016-04-15
https://www.youtube.com/watch?v=g9Jw7elDqAI
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Historia de Barcelona en Wikipedia.
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TARRAGONA
Tarragona. –
Tarragona pudo ser como una novia casual que se cruza en tu camino, pasas un rato con ella, la penetras y apenas preguntas su nombre. Luego partes sin conocerla y con el tiempo la olvidas. La conociste, la poseíste, no la conociste, se borran rostro y olores. Con el tiempo ocupan un tercer plano en tu memoria y llegas a mencionarla alguna vez con desgano. Carece de importancia y solo sobreviven como una leve marca en una historia muy lejana.
Llegué a ella forzado a ocupar la plaza de Primer Oficial y me encontraba demasiado ocupado para detenerme en su belleza. Habíamos pasado tres meses y medio en Barcelona y aun nos quedaba por visitar a Bilbao. Era como si aquella tierra de nuestros abuelos se ensañara con nosotros y nos castigara por tanta indiferencia. A todo el desinterés natural de cualquier marino común, podía sumarse las precarias condiciones de vida a bordo de nuestras naves y la austeridad infinita que se nos impuso. Ganando setenta y cinco centavos de dólar al día, no creo fueran muchos los que se detuvieran, y menos entraran, en cualquiera de los ofrecimientos históricos de ninguna ciudad. Unos elegían el camino de las plazas, mercados de gitanos y tiendas de rebajas, donde se ofrecían artículos ya pasados de modas que nadie deseaba comprar. Por suerte para nosotros, las modas demoraban mucho en llegar a la isla. Otros, y no fueron pocos, detenían sus pasos ante la presencia de un bar barato o simplemente gastaban la vista entre las piernas de meretrices que exhibían sin pudor sus mercancías.
Hoy descubro a Tarragona y la mantengo como una tarea pendiente que dejo a la mano de Dios, lo digo por la edad. Miro sus videos, leo su historia, me pierdo entre fotos hermosas tratando de hallar las huellas de mis zapatos. Unas veces muestra con descaro sus cicatrices romanas, árabe, francés, inglés y de uno que otro corsario o pirata, guerras y epidemias no logran derrotarla. Hoy, se desnuda ante el visitante curioso que desea conquistarla o poseerla. Envidia inofensiva que nace cuando crece el ocaso y despierta la curiosidad por aquella hermosa amante que fue y nunca existió.
Esteban Casañas Lostal.
Montreal..Canada.
2016-04-09
https://www.youtube.com/watch?v=tRJZJB8VhrY
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Historia de Tarragona en Wikipedia
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ISLAS BALEARES
Palma de Mallorca.-
- ¡Fondo ancla de estribor! Se escuchó por el walky-talky.
- ¡Fondo! Le grité al contramaestre, estaba esperando esa orden y no me apartaba los ojos. Yo me había colocado a barlovento del molinete, trataba de evadir ese polvo rojo que invade todo el castillo de proa cuando el ancla sale disparada como una bala. Una vez en el fondo, desaparece esa velocidad y la cadena va saliendo poco a poco. El contramaestre daba toques de campana para anunciar los grilletes que iban saliendo. -¡Deja el freno abierto hasta ahogar el número cuatro! Yo te aviso.
- ¡Proa! ¿De dónde llama la cadena? No soportaba escucharlo y me tomaba todo el tiempo del mundo en responderle. Me incliné por fuera de la brazola para observarla y me llamó la atención una decena de culebritas que flotaban al ritmo de la corriente. Pensé que se trataba de medusas, algunos se parecían a los barquitos portugueses. Eran de diferentes tamaños y colores, chocaban con la cadena y continuaban su viaje hacia la popa del buque.
- ¡Proa! ¿De dónde llama la cadena? Repitió la pregunta, ya debía estar acostumbrado a esperar por mi respuesta, pensaba sin desviar mi atención de aquel descubrimiento tan importante. ¿Cuántos seres humanos viajaran dentro de ellos? La abstinencia nos convierte en algo idiotas.
- ¡Caballeros! ¡Llegamos al Mar de los Condones! Todos corrieron hacia la brazola y comenzaron a contarlos.
No creo hayan sido muchos los buques cubanos que tocaran ese puerto, las Baleares no eran islas de importancia económica para nuestro país. Ya eran muy famosas y se destacaban por su interés turístico, un sitio afrodisiaco muy utilizado para descargar todo el estrés que impone la vida moderna.
Llegamos por casualidad, nos ayudó la desgracia de permanecer más de un mes fondeados en Argel en espera de atraque. Nos quedamos sin agua y en ese país había un brote de cólera. Allí permanecimos unas veinticuatro horas haciendo agua, víveres y combustible. Éramos el único mercante surto en esos momentos en el puerto y nos atracaron en el punto más distante de su rompeolas, como si fuéramos unos contagiados por la peste. Estuve y no estuve, esa es la cuestión, estuve, digo yo. Menos tiempo permaneció el hombre en la luna y la historia conserva esa hazaña, ¿por qué intentar borrar la mía? Varias de aquellas horas las emplee en recorrer su parte antigua, muy similar a las de los puertos visitados en la península, parecida a la Habana Vieja. Solo que mejor mantenida, muy limpia, alegre y con comida en abundancia. El resto del tiempo disponible quedé varado en un bar hasta que nos sorprendió la noche.
Palma de Mallorca es hermosa, tiene que haber cambiado mucho desde aquella fugaz visita, donde nuestra proa rompiera un mar saturado de armas preventivas. Su fama ha aumentado y casi todas las observaciones plasmadas en videos se refieren a placeres. Sin embargo, no por ser pequeñas carece de importancia, no por gusto fue tan disputada por romanos, árabes y bandidos. Su historia es tan rica como los de cualquier rincón recorrido hasta el momento por la tierra de nuestros abuelos y queda como tarea pendiente un regreso a ella. Gracias a Dios que existe la posibilidad de viajar sin apartar los ojos de una pequeña pantalla, posibilidad de retozar un poco con la memoria y recrear un pasado que comienza a ser distante.
- ¡Proa! ¿De dónde llama la cadena?
-¡Coño!!Aquí si se goza! Dijo uno de los que tenían la vista clavada en el mar.
Esteban Casanas Lostal.
Montreal. Canadá.
2016-04-23
https://www.youtube.com/watch?v=LNPDLdQJtLI
Link para ver el video desde Youtube
Historia de Palma de Mallorca en Wikipedia
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ALICANTE
Alicante. –
Hacía años que la situación en los barcos se había convertido en intolerable, existieron viajes donde no encontrábamos dinero para comprar víveres a la arribada de un puerto cualquiera. Tampoco nos pagaban, solo aparecía con dificultad la plata para el combustible y la orden de continuar. En dos oportunidades tuve que cambiar los cables y cabos viejos por comida para la tripulación, operación realizada al riesgo de tener problemas a nuestra llegada a Cuba. La orden vigente era vender esos artículos y llevar el dinero para la isla. El hambre en un barco navegando se multiplica, es psicológico, no se puede aliviar, todo es azul a tu alrededor.
La corrupción provocada por esa situación perdió sus controles y tocó las puertas de todas las cubiertas de un barco, muy pocos escaparon de esa corriente, los sobrevivientes eran dignos de ser beatificados. Yo también caí en sus redes, estaba agotado de insistir en ser puro. Aplicando los nuevos conceptos que impuso la vida, yo no era un contrabandista, solo estaba “luchando”. También luchaba el que robaba en la isla o el barco, no era un delito cuando la víctima del robo era el estado. Juro ante la santísima trinidad que nunca le robé nada a un barco, no sustraje ninguna de sus propiedades y menos aún la comida que nos pertenecía a todos por igual, otros no pensaban como yo.
Arribé al puerto de Alicante con treinta cajas de puro, vendidas a unos $100-120 dólares haría buena plata, soñaba mientras navegaba en su demanda. Como yo tenía la llave maestra del buque, los clavé en el techo del camarote del comisario político, era tan hijo de puta que se merecía cualquier problema derivado del descubrimiento de ese contrabando. Casi el setenta por ciento de la tripulación llevaba su carga, no era un misterio para esas fechas, se intercambiaban nombres de marcas, cantidades, etc., solo se mantenía en secreto el lugar donde estaban escondidas.
Gran fiasco nos llevamos todos cuando atracamos, la guardia civil de Alicante puso a uno de sus policías en la escala del barco y habían reforzado la vigilancia en la salida de la aduana. Existían antecedentes de contrabando de puros que estaban afectando al comercio de la península, ¿qué haré con esta carga ahora? Habremos pensado todos al mismo tiempo. Lo tomé con espíritu deportivo y salí a descargar mi frustración.
A pocos metros de la salida comenzaba la playa y una extensa cadena de bares, restaurantes y cafeterías, todos estaban colmados de turistas, yo sería uno más. Estuve y no estuve en Alicante, apenas lo conocí y queda como una tarea pendiente para mi próximo viaje. La noche la rematé en una discoteca al ritmo de una Bilirrubina que había sido el himno nacional en la isla, bebía y me embriagaba con su ritmo sentado al lado de una parejita de muchachas divinas que se besaban con descaro en la boca, ¡que desperdicio!, pensaba. Ayer conocí de verdad a esa ciudad gracias a los videos que existen en Youtube y la historia contada en Wikipedia que les traigo. Partí con mis tabacos escondidos en el camarote del político, allí viajaban tranquilos.
Esteban Casañas Lostal
Montreal..Canadá
2016-03-24
https://www.youtube.com/watch?v=wrHP2Kn9ylE
Link para verlo desde Youtube.
La historia de Alicante en Wikipedia
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CASTELLÓN DE LA PLANA
Castellón de la Plana. –
- ¡Ponme una lancha al costado del barco y te la voy a llenar de puros! No le mentía, tenía idea aproximada de la cantidad existente a bordo y todos estábamos desesperados por venderlos.
- ¡Jodé, macho! Eso es imposible, la policía marítima ronda el puerto constantemente. Me respondió el hombre al que le vendíamos las cajas de puros por un precio de $100.00 dólares. Se trataba de un proxeneta muy famoso en aquella ciudad, llegué a él por medio del propietario de un bar cercano al puerto. Su fama venia acompañada de historias violentas y según me contaran en el bar, se había cargado a dos o tres chulos en esas guerras que ocurren entre ellos por la disputa de una prostituta. No pude venderlas todas y regresé a la isla con diez cajas, lo mismo les pasó a varios tripulantes.
Allí cargamos dos mil toneladas de cebollas, todas consignadas al Consejo de Estado y Turismo, la población no recibió una sola de ellas. ¿Imaginan ustedes a un Capitán y Primer Oficial de la marina robándose un saco de ellas? En mi casa las comieron, claro, al riesgo de que si era descubierto en esa fechoría, podía ir a la cárcel y despedido de la flota.
Castellón fue el último puerto visitado en España a bordo de un buque y el penúltimo en mi vida de marino. Allí desertó el Capitán López Sánchez con su esposa y esa acción muy bien pudo precipitar mi partida, hubo una gran cacería de brujas a nuestro regreso.
Conocí muy bien toda el área próxima al puerto, bares, restaurantes y discotecas, absolutamente nada de su historia o sitios de interés, mi mente estuvo ocupada en la venta de mi contrabando. Aquí les traigo un video de esa preciosa ciudad y parte de su historia. Luego de verlos pudiera lamentarme de lo que perdí por conocer en la tierra de nuestros abuelos, pero fue lo que me tocó vivir en esos momentos.
Esteban Casañas Lostal.
Montreal..Canadá
2016-03-27
https://www.youtube.com/watch?v=0IpSJM4u3tc
Link para ver el video desde Youtube
La historia de Castellón en Wikipedia.
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VALENCIA
Valencia.-
Detengo mi recorrido por Castilla-León y me doy una escapada hasta Valencia antes de regresar a Montreal. Ya les conté que este peregrinar no tiene un orden cronológico y que ese extenso recorrido me tomó tres meses y tres semanas. Las razones para ese viaje eran poderosas, deseaba visitar a un viejo amigo con el que solo mantenía relaciones por Internet, amistad que sobrepasaba los quince años. Gonzalo Obes es el administrador de la página web “Conexión Cubana” y precisamente él, fue quien me dio a conocer en este campo cibernético.
A Valencia la conocía desde hacía muchas décadas, fue gracias a un plato muy famoso mundialmente, algo prostituido o profanado en muchas partes. Solo que esa ciudad es algo más que una paella para pretender encerrarla dentro de un plato. Es de los pocos puertos españoles que no visité como marino, vaya ironías del destino. Tampoco pude recorrerla a gusto y quedó como una tarea por cumplir en un próximo viaje. Dos días fueron insuficientes cuando te encuentras casi secuestrado por tus amigos, sin embargo, algo de sus encantos y tradición pude disfrutar, comenzando con ese famoso plato elaborado en su casa. Aunque mi amigo vive un poco apartado del casco histórico de la ciudad, a cada rincón de su barriada llegaban los vientos por la principal celebración de esa ciudad, me refiero a Las Fallas. Uno que otro desfile de hermandades falleras recorrieron el pueblo acompañado con sus grupos musicales, bailarines y muchas botellas que no eran precisamente de agua. Al día siguiente disfrutaría de un evento novedoso para mí, me refiero a la famosa “Mascletá”. Miles de seres humanos se agolpan alrededor de la Plaza del Ayuntamiento y los que estamos alejados no observamos nada, solo nucas y sombreros. Tampoco es necesario ver, solo escuchar. Luego de una corta espera y al tiempo que fuera planificado, toda voz queda opacada por una larga cadena de explosiones que llevan una cadencia. Comprendo muy poco y mis pensamientos son invadidos por el olor a pólvora. Finalizada la última andanada reina unos segundos de silencio y el jurado espera por la opinión del público, quien premia o no a los artistas con sus aplausos.
Recorremos su hermoso casco histórico y tomo decenas de fotos que luego pierdo. Todo es alegría, pura fiesta en la tierra de nuestros abuelos. Horas más tarde, mi cámara toma la casa que una vez perteneció a los Borgia y nos desplazamos tranquilamente por la ciudad, cuyas calles comienzan a ser decoradas esperando por la gran fiesta valenciana, Las Fallas, bello también el parque que hicieron por donde una vez corriera un rio. Valencia no tiene desperdicio y no bastan dos días para conocerla, quedan pendientes muchos monumentos y su parte moderna, tengo que marcharme.
Esteban Casañas Lostal
Montreal..Canadá
2016-03-28
https://www.youtube.com/watch?v=3JABeXb0fhs
Link para verlo desde Youtube
Link a su historia en Wikipedia
Link a la historia de "La Mascletá"
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